sábado, 25 de octubre de 2008

José... Y PIPINO EL BREVE ( largo de mente y de cintura nomás)



AQUI PONGO UN ESCRITO DE MI AMIGO Y HERMANO FEDERICO I DE BISTOKIA, GRAN PENSADOR, Y BEBEDOR, GRAN AMIGO Y POETA. EN FIN, UN GRAN HALAGO QUE ESTA PERSONA NOS DEJE SUS ESCRITOS, PARA TODOS "EL HEROE DEL WHISKY".
Cuenta un amarillento y añejo libro tirado en algún rincón de Buenos Aires, que deambulando por los bares de esa ciudad iban Juan Cruz y el Lobo, estos encontraron a un viejo zorro echado sobre la barra de un bar. Allí estaba su temible rival, tenia puesto su uniforme verde de pana, todo apolillado, carcomido por el olvido; sus estrellas ya estaban opacas y sin sentido, la mayoría se le habían caído; este giró su cabeza al ver por el espejo que una sombra se acercaba, de pronto los enemigos estaban cara a cara, Juan Cruz lo miro fijamente, no se declamó palabra; el viejo esbozo una sonrisa, la misma que al demonio aterraba, el lobo mostró sus dientes para ver que efecto engendraba, pero el degradado hombre se dio vuelta, y entre balbuceos y arrogancia le pidió otro Whisky doble al barman. Dice Cruz que el castrense había perdido su alma en una timba arrabalera y que su espíritu lo había vendido en una madrugada por un par de tetras que avinagraban. El bar estaba oscuro, la barra apestaba, a lo lejos una tenue luz alumbraba la encrucijada. De repente Juan Cruz se fugó como en toque de queda, es que él sentía la sirena como en esas noches siniestras; a tras suyo salió su amigo, en la huída dejo caer dos jeringas y una cuchara amarga, el viejo alucinado se reía a carcajadas, es que tenía ante sus ojos lo que él en su gobierno tanto añoraba. Juan Cruz corrió sin rumbo por la estela de agua, saltando charcos y esquivando barcas, es que esa noche los mismos de siempre se habían encontrado en una ajustada barricada. El viejo cargado de odio y temor apretó el vaso y le dijo al barman que ya no podía tomar más nada, su hígado ya no respondía ante tantas cagadas. Se dice por ahí que esa noche, la luna brillaba como si estuviera llena, el viejo volvía a su casa como siempre pasaba, tambaleando entre autos y casas; pero esa noche nunca llego, en el camino fue sorprendido por dos personas, que lo subieron a un auto como en los setenta pasaba y lo llevaron a un basural –tal vez el de José León Suarez- como vengando a la poblada, y al otro día unos niños descalzados callejeaban la zona y allí hallaron al anciano muerto, con una garcha en la boca y una botella de escoses incrustada por donde se caga.
FREDERICH VISTOCK.

La dureza,
el rigor y la reciura,
son el bronce,
que cede ante
tu audaz movimiento
ahora q ordenás
que se rompa
el temple metalico
que en vida
nunca perdiste.

Sueltas las rodillas,
sin presion sobre la montura,
desde 1850,
en posicion ecuestre
de marcial contractura
(¿ estabas dura?)
El mármol, tu casa
el bronce ,
por piel,
la gloria,
la esencia
la negacion primera,
es la hiel.
Hoy entrás en templos Bernardinos
no por órdenes,
si no por causa
ya no te basta la quietud
del recuerdo en las plazas
Ese templo ,
enfrentado al balcón
de la rosacea casa,
ese frontis griego,
esa casa,
esa llama
que no es tu espiritu
este son,
mestizo acaso ?
que es arcano,
impoluto,
está aun contigo,
es lo que mueve,
como todo
la primer esencia
la q está ahora,
que es terrena de nuevo,
como el ruido de tu piernas
de bronce,
son tus pasos
que resuenan
en la nave,

son tus pasos,
es tu leyenda,
a la derecha,
son tus cenizas,
mas no ya tu cuerpo,
ahora el sepulcro,
es todo tuyo,
tus compañeras
de otros lados
las estatuas
perciben tu sangre
que ahora es yerta,
que ahora es seca
es polvo,
de mercurio
es cenicienta
es igual
que en 1850
es el bronce,
bronce hercúleo
que ahora brama,
con el eco,
obvio,
inhumano.

Tus ojos de bronce,
divisan la cripta
todo es mármol,
el tiempo,
suspendido,
mas no tus esencias,
que son rectas
que no ceden
que siempre perviven,
que ya son estatuas,
que ya son pasado,
que ya son catedrales,
que dejan ver
tu entrega,
dejan ver tu
Yapeyú,
que te dio
el bronce,
la patria,
el infinito
fue en la tierra
india
fue
en
Yapeyú
la fragua
del
mito.




10 comentarios:

federico dijo...

Querido le mando lo que le prometí, la foto no la pude anexar, seleccione una usted que seguro estará buena.


Héroe del Whisky

Cuenta un amarillento y añejo libro tirado en algún rincón de Buenos Aires, que deambulando por los bares de esa ciudad iban Juan Cruz y el Lobo, estos encontraron a un viejo zorro echado sobre la barra de un bar. Allí estaba su temible rival, tenia puesto su uniforme verde de pana, todo apolillado, carcomido por el olvido; sus estrellas ya estaban opacas y sin sentido, la mayoría se le habían caído; este giró su cabeza al ver por el espejo que una sombra se acercaba, de pronto los enemigos estaban cara a cara, Juan Cruz lo miro fijamente, no se declamó palabra; el viejo esbozo una sonrisa, la misma que al demonio aterraba, el lobo mostró sus dientes para ver que efecto engendraba, pero el degradado hombre se dio vuelta, y entre balbuceos y arrogancia le pidió otro Whisky doble al barman. Dice Cruz que el castrense había perdido su alma en una timba arrabalera y que su espíritu lo había vendido en una madrugada por un par de tetras que avinagraban. El bar estaba oscuro, la barra apestaba, a lo lejos una tenue luz alumbraba la encrucijada. De repente Juan Cruz se fugó como en toque de queda, es que él sentía la sirena como en esas noches siniestras; a tras suyo salió su amigo, en la huída dejo caer dos jeringas y una cuchara amarga, el viejo alucinado se reía a carcajadas, es que tenía ante sus ojos lo que él en su gobierno tanto añoraba. Juan Cruz corrió sin rumbo por la estela de agua, saltando charcos y esquivando barcas, es que esa noche los mismos de siempre se habían encontrado en una ajustada barricada. El viejo cargado de odio y temor apretó el vaso y le dijo al barman que ya no podía tomar más nada, su hígado ya no respondía ante tantas cagadas. Se dice por ahí que esa noche, la luna brillaba como si estuviera llena, el viejo volvía a su casa como siempre pasaba, tambaleando entre autos y casas; pero esa noche nunca llego, en el camino fue sorprendido por dos personas, que lo subieron a un auto como en los setenta pasaba y lo llevaron a un basural –tal vez el de José León Suarez- como vengando a la poblada, y al otro día unos niños descalzados callejeaban la zona y allí hallaron al anciano muerto, con una garcha en la boca y una botella de escoses incrustada por donde se caga.
FREDERICH VISTOCK.

Barbado Whisky Matinal dijo...

MI HERMANO, QUE GRAN HALAGO¡¡¡ Q VENGA Y ME DEJE SU ESCRITO ES PARA MI UNA GRAN FELICIDAD. MUY VIVIDO Y REAL. ES USTEED UN ESCRITOR, NO LE AFLOJE , QUE VEO TIENE EL GEN ADENTRO, EL VGEN DE ESCRIBIR, SIGALE NOMAS, Y SI QUIERE LO SUBIMOS MAS ARRIBA, USTED ES EL DUEÑO, DIGAME SI QUIERE PRIMERA PLANA, PORTADA, FONDO, MEDIO FONDO O FONDO BLANCO. MUCHAS VECES LOS MEJORES VAN A LA ZAGA, PERO TAMBIEN ESTÁ BUENO,PONERLO MAS ARRIBA PORQUE MAS LO LEERAN MAS, ¡¡¡MANDE MAS¡¡¡. SALUDOS.

federico dijo...

Querido me alegra que le guste. Usted pongalo donde quiera, yo solo aporto un poroto a esta noble causa. Si lo sube no se olvide de la fotito del borrachin. Realmente estoy muy contento de que me invite a su blog, el cual esta MUY BUENO y muy gracioso. Esto de escribir le hace bien y lo esta sacando de esa vida miserable y desperdiciada que tenia, JE,JE,JE. Saludos y un gran abraso de un humilde servidor.

Anónimo dijo...

Rectifico el mensaje, no me di cuenta que ya lo había subido, muchas gracias su compadre.

Anónimo dijo...

Fede

Anónimo dijo...

PAPI: LE MANDO LO PROMETIDO, ESPERO QUE LE GUSTE. ESTA ES LA HISTORIA DE DOS HERMANITOS MEDIOS RARITOS (Los hermanos Pinzones heran unos marineros.....). Me alegro por el título obtenido, y se que además tiene otros como el de Parrillero Viejo y Peludo, el de Beber hasta Morir (I yII), y el de Como Acostarse a la Madrugada sin Vomitar la Cama (Tecnicatura). Chau hermano un abrazo y un beso grande de su amigo el Pipino.
Eliga una fotito para estos dos amantadores.



LOBO SUELTO, CORDERO ATADO.

El heredero de una vieja familia dinástica, quizás Rómulo, quizás Remo: cuenta, que sólo se había quedado, al asesinar de cuatrocientas puñaladas y un beso bizarro a su hermano. Igualmente, la fonda en la que se estaban rozando, estaba a punto de estallar; sus hijos olían a cabaret, y sus abuelos vaya saber a que; el día que Rómulo o Remo mato a su hermano, ese día las estrellas acercaron a la tierra a un humano, hombre obeso, de bonete rojo y dientes blancos, ese cuerpo que sudaba desgano, trajo un regalo y no era un juguete sino un gran habano. Rómulo seguía a Remo, Roma seguía a Delos y todos huían ante tal profundo carmesí. Era un sábado por la noche y Amulio el hermano del Rey salió a aniquilar castas. Rómulo y Remo embarcaron en una cesta, de simple huella y recia esperanza, aparcaron cerca de lo que sería luego su hazaña, y allí se cuenta que fue Luperca, la que los alimento, pero parece que fue mutua la lactación; Rómulo tal vez Remo se enamoró, y Luperca finalmente solos los dejó. Envueltos en un mar de gente ambos huyeron ante la unción, el pueblo etrusco los alababa, como a dos reyes, como a Palas Atenea tantos hombres galanteaban. Llegaron al Lacio tierras fértiles si las hay, cuadraron la ciudad; atentado a la libertad, cerco firme, corral de metal, hierro fundido al alma, que jamás volverá a volar. Los pájaros soñaban y los dos prófugos mostraban sus garras, como una antesala de lo que se avecinaba; la sangre oblonga correría por los ríos como en la Roma quadratta, y ante la violación de la propiedad privada, Rómulo mató a Remo de cuatrocientas puñaladas. Finalmente sólo quedo; su hermano sangraba, sudaba, agonizaba y él sentado en el trono que forjó a acuchilladas, miraba la triste escena sin murmurar palabra. Su herencia sería patricia, de firme quijada, alta alcurnia que al pueblo despreciaba; dioses terrenales, escribas, que al mundo formaban, dando nombre hasta la más simple mirada. Y así entre fraternas artimañas se concibió la historia humana, tan colérica como truhana.

FREDERICH VISTOCK.

maria susana dijo...

Hola Whisky. Ayer le deje mensaje, pero parece que se lo tragó la red.Muy bueno lo tuyo.
Yo rengo algo escrito acerca del vino casualmente. Un beso con plumitas. Mariam55

Barbado Whisky Matinal dijo...

Mariam, que bueno venga hasta este blog perdido de la mano de dios. Verá que es raro, pero bue, hay que despuntar el vicio y tener el valor de publicar aunque sea en este espacio loco.
Mis saludos y augurios de felicidades eternas.

maria susana dijo...

Disculpame, tuve un problema con mi anterior blog (hijadepapaymama)y tuve que registrarme en otro que es asi: hiijadepapaymama.blogspot.com (cambia en que en hija hay 2 I)

maria susana dijo...

Whisky, vaya a mi blog que ya tengo lo del vino...