decí la verdad varón¡¡¡ escribís como la mona ¡¡¡¡

esta patraña se iba acabar,
y terminó como debía, en bofetada,
por no saber con quien uno habla,
por interpretar mal ,
por soquete,
lírica y amortajada, rie la muerte
que de antemano sabía:
jugaba contra un gil,
gil por mentir el canto
y ahora,
las carcajadas inundan todo,
las musas de Ascasubi
me tapan con diario,
en síntesis, tengo una grafía del orto,
y sale el sol,
eso es el orto, el verdadero

en fin, escribir bien
para algunos : una capacidad innata,
para mi todo lo contrario
una capa de nata en la leche cuajada del destino,
o capaz la edad del pavo me es ingrata,
una contrariedad u otra pavada

escribir bien, yo no,
beber bien, yo si,
si orino largo y tendido , señal de que si:
he bebido,
y de paso algún mamarracho he escrito, seguro,
¿como saberlo?,
en fin, ¡ basta de tretas ¡,
un alma ruda la mía,
no pulida , algo arruinada,
ablandada,
pero hay que dejar de evadirse,
decirlo de frente :
Argentina nación impura,
de sintaxis gaucha, dura,
como un Roca avanzando hacia el sur,
por él, por él a todos los blancos nos odian,
y en mi patio se secaron las plantas,
tucumano triunfante,
de cabeza lustrosa,
de sable en mano,
esto ultimo es relleno,
la verdad es otra : mi escritura es puro verso,
con ella no he visto ni veré un Roca moradito,
solo queda mangar el dinero, otra no queda,

se acaba la mascarada, la puesta en escena,
y todo por no ser gaucho,
por sacarle el cuerpo al bulto,
siempre uno sabe,
fue triste mi teatro,
como una mentira
tuvo patas cortas, mal formadas,
¿ por que era eso, no ?
una mentira, una cruel visión trastornada,
hay que aceptarlo
ir al frente descubre la retaguardia
sino pregunten a Lavalle,
si ir al frente le trajo risa alguna: ninguna,
ahhh cierto ¡¡¡, ya está muerto
un balazo ,
pero nunca entendí
y no es con sorna,
¿ como un sable sin cabeza recibe un balazo en la testa?

aquí me pongo a cantar
al compás de la viruela,
que al gaucho que se cuela el temor en las verijas,
no hay potro que no lo tire,
ni caña que no lo tumbe,
(en la borrachera o la catrera)
ni crema que le vuelva las arrugas lisas,
en fin, nunca podré superar dos cosas:
que ya nada nuevo pueda escribirse
fuera de la gauchezca
y que no se haya inventado nada mejor
que el calor de la cama propia en las madrugadas níveas

y sí, sin Lavalle afuera
pero con el Lavalle espectral adentro
pudriéndose en Humahuaca,
parasito en otras letras ,
, ya no huyo de la verdad,
de la realidad verdadera:
uno escribe como la mona,
pero engaña bien:
con una maestría arrolladora
casi casi de novela