miércoles 2 de diciembre de 2009

Una mañana de diciembre......





aun ardían las llamas,
los fulgores de esa invasión uruguaya
relamida en su traicionera mascarada, un barullo,
un cuchicheo de chinas moldeadas al sudor del burlesque ,
me pilló saliendo,
le dije :
-Manuel, si salís a pelearlo te van a cuerear para siempre-
o lo que es peor,
tratarán de hacerte ver como escarmiento.-
El nunca escuchó.
¡Pagó¡

retumbaron los primeros tiros,
y una administración "de bien" ya reinaba en el Plata,
nosotros,
nunca zonzos
rehuimos el recuerdo fiel, querido :
Manuel ya marchaba solo hacia el Hades,
reino de conveniente olvido,
no quedaba lugar para el romance en el Plata querido

lo despedimos pactando la libertad de canje,
y la compañía de los oropeles hermosos del metálico,
¿la mano?
con las alícuotas insanas:
únicas comidas de aquel puerto irascible , tan querido,
pero ahí nomás ,
el dedo recio del general posose sobre los labios citadinos
y el silencio hubo de enseñorearse sobre todas las cotorras del redil,
ahora se abrazaba a toda la ilustración hosca,
nueva deidad ,
señora del nuevo reino

Rápidos, sin levantar vuelo
ultimamos las arcas,
con sueños de preeminencia
pertrechamos los nuevos dueños
con el champán acólito de siempre,
ese, pagado desde los mataderos,
sútiles,
y,
conocedores del paño eterno,
ungimos al vencedor nuevo,

Navarro, la campaña,
la logia,
las balas arteras
y la sangre: un rio indetenible
que se hizo lluvia,
lluvia de mal agüero

¿y que podíamos hacer nosotros?
somos la guardia de la Reina del Plata,
su corte,
el fin de su arcoiris:
los que rumean para ella en las arcas de la aduana,
la jactancia sobria, el aplauso presto,
el sueño eterno de ver a alguien señirse la corona ;
ya lo sé: ¡ oprobio patrio ¡

una inversión en vacas: única salida,
consultando con pasión la tabla huija,
ella (sin pelos en la lengua)
dejó la verdad sobre el tapete,
solo entre pares puede dirimirse,
pero hubo interferencia:
Manuel no cesaba en su transmigrar de la carne al éter o
del éter al recuerdo (vaya a saber uno);
dijo : -No vendáis la progenitura por un plato de lentejas-
¡era imposible¡:
no puede darse lo que él ego impide

y la logia falló,
otra vez habría de ser la misma ola:
la olla vacía pa' los 13 ranchos
¿que pretendían?
¿La inocencia supina acaso?
¿repartir el cordero de Dios entre todos los fieles?
¡¡¡Vamos¡¡¡
-¿ acaso en otro punto de este suelo bendito
podrá enseñorearse el culto sabio a la Europa?-
-¿ ya olvidan su mote de 13 ranchos?-
-porque al pie de esta Reina del Plata
se incarán siempre-

y un montaraz anodino, vacuo en su sentir de rubicunda temple
en su fino proceder vacuno
habrá de domar la Logia penetrando las grupas liberales,
¡¡¡Orden¡¡¡
¡¡¡Autoridad¡¡¡
el color rojo, vestimenta de su nueva majestad....
acompañará al brillo, a la certera marea de la templanza
dando al cuchillo del mandamás una eminencia gaucha, rauda
sin deslices,
de una dureza indoblegable....









martes 24 de noviembre de 2009

2 por 4..... (pobre)






Embroque a esas nalgas,
asedio presto,
desinteresado,
insidioso,
anegado de humores lánguidos,
y feraces arrimadas,
un recio montaraz lobuno
que leva,
arrecia,
levanta,
degüella este ámbito
arcano ,
y ronda...
un corazón rastrero,
de anhelo galopante ,
disecciona,
tambalea,
baila al son del fueye
este tango de veneno.





lunes 26 de octubre de 2009

Sin nombre



al recordar estas líneas con cordura,
recurrí a estimulantes ,
al caporal que nunca falta: el vino tinto,
a mis recuerdos más queridos:
las imágenes renacentistas,
graciosas delicias de mis moradas de antaño,
para mi pueblo no fueron nada ....
ellos, tan lejanos,
ya las han de haber raído,
no fueron valoradas, no,
ellas,
que regaban con su bella luz mi palacio,
no fue fácil
¡ allí he fracasado¡
finalmente,
nos ha tapado el mal vino,
ahora reina el peor de los gustos,
yo, bagando en el exilio,
sin tapujos
confieso ante mi altar mas prístino
un Warhola de 1971 :


-ohhh ¡ soy culpable -
-tomé los dineros de mi pueblo,
los invertí en pieles, manjares
y la mayor obra de caridad que se recuerde:
varios redomados "Caravaggios-",

¡ ahh, pobre de mi ¡,
es tan difícil ser rey en este país de plata,
no sobra un solo corazón argentífero:
solo el mío, solo el mío

si tuve errores soy inocente,
¿la culpa?
de mi padre,
tremendo rey ,
él con sus represiones
robó mi adolescencia,
la sabia de mi juventud,
sus palabras
indelebles marcas en mi alma:

-El champagne hijo mio, debe beberse,
no es para llenar una tina y
bañarse haciendo una performance-
o su dardo insoportable :
-habrase visto,
¿así conservarás en el futuro tu reino?-

¡ que desperdicio¡

¿Regicidio?
¿Palabra inadecuada acaso?
solo para casi todos,
los burdos , los necios seguro,
los poco modernos
¡ ahh no pude cambiarlos ¡,
nunca entendieron nada,
-No existe un gran reino sin grandes tragedias-

Vamos, vamos¡¡¡
¿ habrían de mentirle otra vez a su rey ?
¿ a mi ? ¿que planeo mi regreso entre lluvias de champagne
y toneladas de caviar de Beluga?
-¿negad haber sentido orgullo cuando su alteza
saludaba las mas altas mejillas,
las mas regias de todo el mundo?
¡ Ingratos ¡
su Averno ha llegado :
ya no quedan vinos finos, ni manjares,
no conocerán ya los mas altos placeres
en los días tiernos de navidad...
ahora no tienen pan,
ni Cortes,
solo puro y declinante circo....


viernes 16 de octubre de 2009

Poema ruín (o tirate a la pileta que capaz la ponés y hay agua ¡ )





¡ A Dorrego lo mató una carta ¡
¡ A Dorrego lo mató una carta ¡

ja ja¡ y todos creían que fueron las balas,

¡ que ilusos ¡

A Dorrego lo mató la inquina,
el veneno contenido en los oscuros
y ruines corazones ilustrados,
ellos, a veces tan límpidos,
ellos,
como siempre,
lustrosos en su fundamentalismo prolijo,
empuñando sus armas predilectas:
la conjura abyecta y la pluma

¿ Y qué decir de mi ?
comía tranquilo el rancho
rozando esas piernas,
esas enaguas
de la dueña
ella,
que la mesa
servía sumisa,
yo amaba ese roze,
odiaba el arcano paso de la historia,
con su hedionda tersura incierta
¡ historia guacha¡
(me he jugado con estas letras hasta la camisa)

aun no lo sabía,
hasta ahí,
hasta la orden del Sable sin Cabeza,
ese grito , ese ¡¡¡ Fuego ¡¡¡ cortó mi digestión,
era tarde,
y ya el pobre Dorrego cabalgaba entre walkiryas:
chinas rubias,
gauchas,

De aquel paso por Buenos Aires
solo conservo mis jaquecas,
múltiples, crónicas maldiciones gitanas,
y mis pasatiempos favoritos:
estafar a las provincias
y
beber,
beber,
beber ....
para luego orinar sobre la historia,
la historia, ¿ educadora de los hombres ?
¡ ja ja ¡ que ilusos ¡

miércoles 7 de octubre de 2009

Una mañana.....

y una mañana aciaga,
lejana,
berlinesa mas que pampa,
engañándonos,
vertiendo las ansias sin ansia,
pergeñando lo imposible,
cansados ya de esquivar
caímos en la oscura verdad:
el Ártico está en las almas de la mayoría,
pero, gracias a dios,
tenemos al tango,
¡ ohh remedio que todo lo curas ¡
siempre has sido noble
compañero de la utopía máxima
la de "un homo sapiens mejor",
¿pero resultó? :

(Jajajajaja)

y los disfraces de corderos,
y el canto,
y las medallas,
y el loor,
y la vida,
y el día,
y la noche,
y la muerte,
todas lides , grises cenizas
mal paridas por el cenicero de los dioses......

viernes 26 de junio de 2009

(SIN NOMBRE)




viaje en bici.....
por la senda de la amargura
¿ y como ?
con una papita, pinchadura,
como debe ser
rimando, y sin temor al ridículo
lógica rima ,
bife de la propia mano,
no me sale
aguantate como un varón, paf y listo¡¡¡
a otra cosa

de vuelta ,
arriba del pingo, esaaa,
mi fiel cabalgadura,
de tantas y tantas
tierras ambiguas y marchitas ,
parajes de incertidumbres
digo, no mas mentiras, la verdad:
al mundo lo creó Heráclito,
(lo se , lo se ¡¡¡)
yo lo creo,
por saber del calor
sintiendo el helado aliento níveo,
al mismo tiempo, todo,
griego mal parido
¡¡¡ que fríó¡¡¡

fresco pa' chomba
,
y ahora con ustedes,
"el chombi " , sinónimo de vulgar,
Góngora y Quevedo,
2 llantos en el olvido,
o la historia, novela insuperable,
ahhh el español,
monaguillo y azote,
inextinguible el siglo de oro ,
lengua del dolido

gracias por ser "tan bueno",
y permitir el lunfardo,
idioma orillero,
que parió el tango, que nunca miente,
y a "malevo", la flor mas bella y joven de la Real Academia
y ya está , ¡¡¡he dicho¡¡¡

¿ sois o somos ?,
Perones o solo pícaros , simples o distintos,
en fin, yo creo: "popul-vulvistas",
y actores,
más tranquilo, me digo : no soy el único,
que ama las populares vulvas ,
e irme ultimo de las mesas del bar, o del lupanar,
soy: embajador plenipotenciario, ginebra y musica disco.
He brindado,
en todos lados,
todos los barrios son mios ,
brindador de los 100 barrios menducos, ja,
he sido, salud, perdón: he dicho ¡¡¡


pero che¡¡¡ ¿por qué?
¿ seguirán los guardapolvos sin sustancia ? ,
el remedio : tal vez un general de sonrisa blanca ,
o un calvo, azote de gauchos e indios,
y ahora otro favor del idioma : ¡que frío¡
(dicen)

sin un padre ,
huérfanos de populismo,
y helados,
eso se ve, y si ¡¡¡ eso se ve a la legua¡¡¡
la hundida reserva de la patria
(sin ganas y con hastío),
escupe :
buenos días señora regente,
que pocas ganas,
¿ sombrío ?

desolador
más vale, si hace frío,
no amanece, como en ciertas vidas
y encima
otra inmunda soreteada argentina:
levantar un David con nieve , por dios¡¡¡,
de barro debió haber sido,
¿ argentino lo mejor ? ¿ a donnnnde ?
sin Florencia, no se renace, es imposible ( la fácil, no? ),
intentar , tiempo perdido

burdo y perro, se nace
(como yo, como yo¡¡¡)
en cambio, un argentino se hace,
basta con violar la ley y respetir hasta el desmayo:
golazo, tomá brasileño trolo¡¡¡
(y no me embolo)
ahhh, nooo, eso no¡¡¡
- pero si todo el mundo habla así-
- si m'ijito, -¿seguro que todos, no ?-
en fin, tenemos en la Argentina una lengua de barricada,
y el gusto por la lengua gaucha,
agarrotado por el sol y el buen vino,
terrible mañana,
tenemos la mente amarronada
y ahora lo que falta:
Démeter cubriéndonos con su blanca sábana,
menos mal,
temí un sobretodo de madera, madera nacarada


viernes 12 de junio de 2009

decí la verdad varón¡¡¡ escribís como la mona ¡¡¡¡






esta patraña se iba acabar,
y terminó como debía, en bofetada,
por no saber con quien uno habla,
por interpretar mal ,
por soquete,
lírica y amortajada, rie la muerte
que de antemano sabía:
jugaba contra un gil,
gil por mentir el canto
y ahora,
las carcajadas inundan todo,
las musas de Ascasubi
me tapan con diario,
en síntesis, tengo una grafía del orto,
y sale el sol,
eso es el orto, el verdadero

en fin, escribir bien
para algunos : una capacidad innata,
para mi todo lo contrario
una capa de nata en la leche cuajada del destino,
o capaz la edad del pavo me es ingrata,
una contrariedad u otra pavada

escribir bien, yo no,
beber bien, yo si,
si orino largo y tendido , señal de que si:
he bebido,
y de paso algún mamarracho he escrito, seguro,
¿como saberlo?,
en fin, ¡ basta de tretas ¡,
un alma ruda la mía,
no pulida , algo arruinada,
ablandada,
pero hay que dejar de evadirse,
decirlo de frente :
Argentina nación impura,
de sintaxis gaucha, dura,
como un Roca avanzando hacia el sur,
por él, por él a todos los blancos nos odian,
y en mi patio se secaron las plantas,
tucumano triunfante,
de cabeza lustrosa,
de sable en mano,
esto ultimo es relleno,
la verdad es otra : mi escritura es puro verso,
con ella no he visto ni veré un Roca moradito,
solo queda mangar el dinero, otra no queda,

se acaba la mascarada, la puesta en escena,
y todo por no ser gaucho,
por sacarle el cuerpo al bulto,
siempre uno sabe,
fue triste mi teatro,
como una mentira
tuvo patas cortas, mal formadas,
¿ por que era eso, no ?
una mentira, una cruel visión trastornada,
hay que aceptarlo
ir al frente descubre la retaguardia
sino pregunten a Lavalle,
si ir al frente le trajo risa alguna: ninguna,
ahhh cierto ¡¡¡, ya está muerto
un balazo ,
pero nunca entendí
y no es con sorna,
¿ como un sable sin cabeza recibe un balazo en la testa?

aquí me pongo a cantar
al compás de la viruela,
que al gaucho que se cuela el temor en las verijas,
no hay potro que no lo tire,
ni caña que no lo tumbe,
(en la borrachera o la catrera)
ni crema que le vuelva las arrugas lisas,
en fin, nunca podré superar dos cosas:
que ya nada nuevo pueda escribirse
fuera de la gauchezca
y que no se haya inventado nada mejor
que el calor de la cama propia en las madrugadas níveas

y sí, sin Lavalle afuera
pero con el Lavalle espectral adentro
pudriéndose en Humahuaca,
parasito en otras letras ,
, ya no huyo de la verdad,
de la realidad verdadera:
uno escribe como la mona,
pero engaña bien:
con una maestría arrolladora
casi casi de novela


martes 2 de junio de 2009

Gracias¡¡¡ gracias ¡¡¡¡ Mario Vargas...( Llosa )





Ya no queda decencia, no
y no os lo digo porque a mi los golondrinas me horrorizen,
es mi antiguo temor a vivir algo aun mas horrendo,
gran horror,
hondo y verdadero horror,
los miedos de antaño:
sufrir otra absurda dictadura,
esta vez, la más atroz,
el régimen de un cumbiero:
un cordobés dictador,
con aires de negro con dinero,
pelo ralo, mojado y ondeando al viento,
un tirano que impulse una politica totalitaria:
todos escuchando cumbia,
y sacando el codo por la ventilla del auto,
( coupé Fuego )

horror ¡ horror¡ horror ¡
¿lo evitaremos?
siempre dije:
para entender la politica nacional
hace falta un estómago de goma
y no acobardarse ni vomitar,
¡ ya está ¡
soy liberal y lo digo a boca de jarro
ello lo supe un día, allá de joven,
hace años, cuando no existían los autos,
solo caballos, y carros impolutos,
y tambien ella, una princesa, una vestal argentea
una dama bien, cubierta de tersas telas
pero ohh¡ que horror ¡
la ví esa mañana y de su mano a un simple,
un niño mocoso,
ohh, ohhh, pero llueve
y uno es caballero,
aunque el chiquito venga defecado ,
pero a mi no deberia importarme
que ella se sienta chick,
haciendo beneficiencia en el barro,
ohhh, mi terciopelo, ohhh mi tapizado,
sonrío igual, ella se siente buena,
subiendo a mi galera, a un niño amarronado,
¿esto es ser gris?
¿esto es ser malo?

soy liberal y lo digo sin ponerme colorado,
pero hoy dia sufro el sofoco,
hoy en dia hay que ir disfrazado,
o de pantera, o de peronista anquilozado,
ohh, ohh, que daño nos han hecho,
rima: mi pecho acongojado,
ajado, ¿ por charlatán ?
no, por tener que elegir entre un radicheta y un choripán,
menu mixto: ahhh, Argentina, Argentina

pero que horror, que horror,
¿ a vos te parece, che?
se lavaron los pìeces mugrientos en la fuente,
tiempos nefastos aquellos,
faltaban años para vivar al cáncer,
pero a mi los fantasmas rubios no me asustaron,
yo amo lo formal,
lo liberal y bien argentino,
por ello, el que no se apegue
¿hay que pasarlo a degüello?
noooo,
hay que ahorcarle juridicamente,
con un collar de perlas,
darle derechos,
que su horca sea de perlas verdaderas,
no baratas ni de imitación,
sugerente es mi lengua, ¿ no ?

voy al frente y me banco las afrentas,
pienso,
luego exijo :
¡ que daño nos han hecho ¡
no fueron solo los comunistas,
no tuvieron barbas a la cubana,
o gabinetes maximalistas,
fueron los mismos fantasmas estatistas:
marchas y vivas a cadáveres,
una horda de descamisados,
descorazonados por el vino tinto,
y lo peor, es dificil admitirlo,
son mas argentinos que el bife de chorizo,
¡¡¡ háganse cargo ¡¡¡
yo, ohhh, yo,
que integré la mesa de los Álzagas,
de los Alvear,
ahora obligado al ensayo de la cumbia
o al montonero gamulán,
pero soy liberal y lo digo sin caretas,
porque yo tambien he hecho caridad,
he regalado hostiones de queso generosos
y restos de pizza en un oscuro cartón de vereda,
¿ahí nos quedamos?
si señor, esta es nuestra caridad, la real,
la que practica la gente bien,

al fin y al cabo hay cosas peores,
destinos sin enmiendas,
de aires fétidos y chaparrones,
un destino manifiesto: enamorarse de una mujer que no ame
un tapado
sobre su propia piel desnuda,,
o aun peor:
un mandril rubio y con ruleros,
con un ano contra-natura,

pero aceptenló
,
contra la naturaleza vil del hombre no se puede
yo soy liberal y ¿ que ?
ya me liberé de mi conciencia

lo digo: a este pais solo lo salvará el liberalismo,
y las faldas ceñidas, que inviten al baboseo,
caderas de hierro, turgentes,
y ya no sorber líneas de cal,
para hacer rimas: hacerse radical,
darle vida a una democracia hemergente,
y acallar a los acólitos,
hay que cambiar,
la gente ama en el fondo lo indecente , lo vulgar,
si, se dicen cosas horribles,
que Alejandro era trolo, que Borges murió virgen,
que robar es tangencial,
pero hay que evitar las hordas rojas,
con brios y sensibilidad feminista,
los liberales lo aceptamos,
a la Argentina solo la salvará una presidenta
travesti y anti comunista,
jaja, jaja
yo me Río de Janeiro,
una travesti recatada,
y eso que a mi me gustan las féminas,
pero aca hace falta una travesti y no uno,
y bien lejos el comunismo , lo digo, no abjuro
una presidenta con bolas, no borlas,
una travesti anti materialista,
que no crea en la dialectica,
que hunda por fin a Marx en el olvido,
eso pasará: Perón también perecerá,
acá ya no queda decencia,
y mi razón está intacta,
yo he visto la aciaga prenda,
no miento,
el futuro está en una faja:
mantener a raya las turgencias,
la revelación: un corral elástico,
yo digo la verdad y no me arrugo,
tampoco me deshando,
¡ el bastón de mando ¡
¡el bastón de mando ¡
será un organo oculto en la tela femenil del regazo.









jueves 21 de mayo de 2009

Rumbas Mayas






Era inútil brindar con Mariano Moreno,
nunca reía,
reñía siempre reñía,
Cornelio, un rostro de cadáver avinagrado:
ni una palabra decía;
el divertido era Castelli:
¡¡¡flor y nata de los bares arrabaleros¡¡¡
y lo mas lindo:
adicto como yo,

pero Moreno, moho negro el de su alma,
era exaltado,
golpeaba la mesa con el puño cerrado ,
las bebidas corrían,
ríos y ríos de tragos patrios
un jacobino volcaba,
gritaba, siempre gritaba por sobre las voces del Café,
cierto¡¡¡
circulaban allí las palabras histriónicas
del cirque du hispanic
y
27 rondas circulares de ron
iban confundiendo un rejunte de hombres
y la fragua de un mito

Junta, junta¡¡¡ primera junta de jumentos¡¡¡
en ti se unieron y se odiaron:
refulgieron Cornelio y sus patillas,
Mariano y sus viruelas,
Castelli y su bífida lengua burlando al obispo ,
y todo todo
para enamorar las damiselas,
todo todo por un coito interrumpido

oh, oh ¡¡ quedaremos malditos,

oh, oh, ¡¡ quedaremos marchitos,

y esta es la rumba de los jumentos,
de la reventada primera junta,
de las tumbas,
de las rumbas,
y las mentirosas e inolvidables
mortajas de Mayo.



miércoles 13 de mayo de 2009

durmiendo impunemente hasta el mediodia




(cuando uno es un perro,
trata de engrupir ,
por eso , yo perro,
me hago cargo,
"yo": escribí esta gansada)




ya hace años, como le digo ,
se usada helada la hoja del puñal ,
era una moda,
verbo de terciopelo,
una formalidad educada,
hubiera sido, yo recuerdo nítido esto,
una artera , una perra traición
degollar con un Tramontina,
eso es llamar a las risotadas del mal gaucho,
quedar como un salame,

degollar es un arte, una tentación baqueana,
¡ y no me vengan con esos raros cuentos de pistolas ¡,
en la Argentina patria de gauchos se degüella ,
se degüella y punto.
ahhhh: si se pudiera yo degollaría a unos cuantos,
a Lugones no,
aunque era un falso,
¡pero guarda¡
acá igual haríamos morcillas,
con las gargantas abiertas de montones...


¡Viva Rosas, nomás¡
y todos al carajo...
¿ o seguiremos permitiendo las sornas
y las mentiras en este Reino del Tasajo?
a mi no me vengan con temores, con temblequeos¡¡¡
el orden y la propiedad solo pueden
existir: solo si,
...... hay amores,
entre las chinas y los patrones


Igual, igual estamos bien,
hay bailes:
minués y claveles,
tablas y sepulturas,
¿que mas da?
acá debe de reinar la pampa nuestra :
la campaña y el rose del terciopelo,
los vestidos elegantes,
los uniformes acalambrados, mejillas, carmín,
y los rostros afeitados,
y tambien , orden y cuchillo , si, para darnos reuniones y bailes,
porque a mi no me digan, que hay mas alta reunion que una de gente bien,
¡ mueran las salvajes e inmundas tertulias de engrasados ¡

¿Pero vamos?
yo tampoco me como el cuento
ese gastado relato:
"Buenos Aires es Paris,"
si esto es así,
es porque no han visto Europa,
el mundo está tremendamente equivocado,
o será que acá rumea la idisioncracia de los brutos,
los bárbaros, y no se que más,
pero ¿ estamos blandos ?,
siiii : una Aberden Angus parlamenta hablando de bajar la carne,
y le creemos ¿le creemos?
que importa¡¡¡¡
parlamenta y no es degollada,
habrase visto, che? ¡¡¡ ¿Adonde estamos? ¡¡¡
¿adonde demonios hemos llegado?
¿a un cargarnos un puñado de pusilánimes?
pussy,
¡ laminemé las verijas le digo ¡
volviendo al tema: ¿es esto la India?
nooo, -responde el aula-
¿y entonces, el comando de las vacas?
yyyy..... hoy gobiernan....,
ya nos lo dijo ese irascible sanjuanino,
las vacas, las vacas ¡¡¡¡
( y aunque a algunos esto les deje los cancanes amarronados)
se degüellan¡¡¡

falsos pareceres.
vago. vago y punto,
-todo el dia tirado, todo el día-,
-¿qué vas a hacer?-
-¿qué?-
-¡ todo el dia en la cama, todo el día ¡ -
yo, como hijo del Restaurador,
añoro la colonia aun mas que él,
haber nacido noble, que lo parió,
y poder dormir hasta el mediodía todas las mañanas....











lunes 4 de mayo de 2009

Social-itsmo Nacional





El social-itsmo declara la igualdad de todos ante la parrilla,
¡¡¡¡ desaparezca ya la propiedad privada de las costillas y las mollejas ¡¡¡¡,
y esa ancestral y pampera costumbre de juzgar a los hombres por el tamaño de su lumbre,
y ese recuerdo de aciagos traidores al Restaurador,
esos, esos que siempre nos han manipulado el vaso a medio llenar,
con la estela de sus modas y sus perfumes,
nos entregaron la parrilla nacional al capital foráneo...
que es mas limpido y prolijo.
Esos faenadores de manos limpias
y cutículas impolutas,
cansadas de tanto trabajar para
comprar siempre la risa de nuestras damas
ellas, tan lindas, piden muerte a la barbarie impía,



una costumbre bien argentina
es la tradición de acotar :
"hice lo que mi conciencia me dictó "
una frase áurea aunque en el fondo también libertina,
por eso:
si el cuchillo mazorquero entrara ahora en este trance,
si estuviera en auge,
acá se saldrían los autócratas de sus tinas,
y bailarían extasiados los tamboriles de las achuras,
los zorros de cucarda o frack se fugarían a sus frías guaridas de marfil,
ellos, traficantes de esa inusual finura estoica ,
esa la del barrio del norte,
basta¡¡¡ : necesitamos un asador comandante
siempre y cuando el hombre que empuñe la daga
se tire el lance, a la loca y a la tonta
y delate una aciaga fe en la comunión de los bombines y las estolas,

Ahhh ¡¡¡ Argentina y su gente con borlas y sus liftings tilingos,
llena de lúmpenes y cajetillas,
igual nuestra enseña brilla brilla,
como en el frío Atlántico,
espero algunos hayan tenido papel en su pozo frío e insular,
papel por si algún estallido monstruoso motivaba un percance,
¡ y dios me libre y me guarde ¡
se desmadren los intestinos,
y no se evite ese primer deber:
que nunca marroneen el honor de nuestra patria oronda,
la que guarda en su ático del pasado un bautismo de fuego,
y como ofrenda de la ortodoxia, beber vino avinagrado
en señal de sentido duelo,
admirando la inalcanzable cabellera blonda
de la Europa

soy y he sido bonachonamente morboso,
no por ver en el micro la lactancia ,
sino por imaginar sonriendo
a Juana de Arco, patrona de Francia,
mientras crepita en el fuego,
aunque yo al sufrimiento lo quiera para mi,
para ir a Venecia de mártir,
¡ no me lo quiten ¡
¡ no lo deseo para otros ¡
ni siquiera a quienes lucran con la parrilla
con su marcial denuedo,
¡ Vivan nuestras vacas con loor ¡

igual es cómica nuestra fingida blancura sudamericana,
sajones aquí no hay,
solo sanjones, y cajones de fina caoba,
y un cuerpo,
el del rey del asado patrio e inmortal,
defensor acérrimo de la parrilla,
ese que hoy baja con un gabán todo todo de madera,
mientras que yo fijo mi retina en el problema mayor:
la lectura de la historia argentina en voz alta
me seca mis hermosas plantas de entrecasa



miércoles 22 de abril de 2009

Un gaucho guacho...




cuando uno se cree importante,
se hace el lindo
y constante y sonante ,
junta ego como un bobo,
pero se sabe, uno es un lobo.
y ahí, ahí¡¡¡ cuando cae,
hiede, hiede nauseabundamente,
hiede por huir, pringoso,
huir de la tosca boca del Hades fue mi especialidad,
huir picando el pingo con pingües talones,
huí con el forro de los huevos pegado al far west,
cabalgando huí,
me quedé con el hedor de haber bajado,
al excusado, oliendo el osco vinagre,
de vino y sangre es mi gaucha complexión,
ogro interno el ego intenso
mas no eterno, ¿ un termo temo?

es que yo he sido además de huidizo,
hijo de un acre deseo,
ese que nació de mi zezeo,
mi intrascedente boceo ante Apolo,
el que me hizo la pata para besar a Atenea,

soy y he sido un mortal,
tan mortal que de carne he sido,
mortal deja de ser uno si se hiela,
aunque la fórmula es arcana,
si estáis haciendo al amor a Zor Adela,
tendrás por hija a una mortadela...

pero yo le entregué mi corazón a Atenea
ea, ea, atenta diosa a esta tea,
tea ardiente,
mi cíclope tonta atea,
contendiente de occidente,
pero de la cama olimpica, pretendiente,

el frack, fracasó,
ahora en el olimpo es mejor pedir cita de sport,
Paris, un mirón, un voyageur,
que nos observa con sus prístinos ojos,
absorto, veo el orto,
amo la salida del sol,
la que es mi hora preferida,
es siempre ese momento, esa hora,
donde mi mente desflora, sueña,
besando a la virgen Atenea,
en su divina barriga, sin estrías.

la sangria. Esa cualidad multiforme,
esa calidad de la pampa griega mia,
alto¡¡¡ soy de piel de quebracho,
duro y fértil,
tanguero,
me gustan la épica y las tangas,
tanguero , lengua de mal agüero,
fiero y borracho,
de corazón de quebracho...

hoy al son de un vaso tras otro,
mi Termidor es revolucionario, mas no francés,
quiero mi placer abyecto,
para con arte robar la virginidad de
la diosa del intelecto.








viernes 17 de abril de 2009

Presi....




Arcano
cuero de tasajo,
levitando en el soberano cuello ,
elegante y mono...
el tercer modelito del día....
se luce su esbelta figura,
toda de tela de almibar,
ahhh, gusto orondo,
y ,
a la vista su caminar...,
su estampa fina...
de augusta princesa monto

martes 7 de abril de 2009

Alejandría....



un palacio de Alejandría....
éxtasis y piel,
al son de mi contoneo,
un envión,
una fuerza te embiste....
... yo, tu centurión,
comandante de tus nalgas,
empujo mis caderas,
falanges bien formadas,
en riguroso orden,
marcadas en tanta marcha forzada,
tu tesorito, ardiente como la arena del Sinaí,
humedo como un oasis en el Sahara,
amo el vino,
por eso:
yo tu Marco Antonio,
vos mi Cleopatra,

rey de tu cama,
esclavo de tu lengua,
ahh, bella descendiente de Amón,
yo Júpiter "Engrampator",
pido :
azótame, azótame ¡¡¡
con un puñado de tus cabellos,
cortados,
ultrajados por el candor de Roma,
como romas son tus nalgas
oscuras y casi antillanas,
Cleopatra, reina del te de tilo,
pienso en ,
en tu jadeo,
y huyo al baño,
ahhhh ¡¡¡¡
ahhhh¡¡¡¡
dejo algo en el Nilo....




sábado 28 de marzo de 2009

Constitución del '26



(dedicada al primer presidente argentino)


hirsuta barba gaucha
la que versó en ese amoroso anecdotario de la guerra,
Quiroga, talero en mano
montaraz virilizante , entremés criollo,
estampaba su saliva de pene,
en esa boquita francófila,
esas faucesitas de Bernardina,
si, esa entreguista de caderas, ilustrada,
gorda , mas no gaucha,
Facundo, jinete de tierras áridas,
"muerte a la religión o muerte"
cabalgaba midiendo el pene propio,
con el del caballo pampero,
sable en mano, caña en pecho,
maleando los llanos,
mientras su otoño abrevaba las hojas arriándolas:
La Rioja,
en síntesis, Bernarda la glotona,
come empanadas tucumanas al calor de las sábanas,
debatiendose entre esas caderas riojanas
y las suaves maneras afrancesadas,
pero....

Yo Salvador María del Carril, marido de entrecasa,
soy el unico macho del presidente ,
ruin,
mando a la muerte a esos burdos federales,
fui niño bufarrita,
ahora un hombre bufarrón,
soy esa mano,
que manda porque acaricia en la cama,
esa constitución ,
la del '26...
fueron mis palabras en la alcoba susurradas....


sábado 21 de febrero de 2009

Academia de lamentos: el clásico Vino tinto ....como remedio (POESIA NO TRISTE)

(poesia dedicada a la Guardia Imperial,
la "banda" fiel del Racing Club de Avellaneda,
club del cual no soy hincha
aunque aprecio la literaria pasion de su hinchada)


sábado en la tarde, vino tinto y velorio,
y eso que se presumia fiesta, pero luego, luego ¡¡¡
cambiamos los uniformes : una mortaja fétida y pálida posose en nuestros hombros
y vistió de reo al carnaval para sacrificarlo sobre el altar del diablo,
se presumía así,
y es que solo así se transita con ardor viril la marcha al Hades porteño,
era, es valiente decirlo, una alta desilución, también una insana costumbre
lo peor, llevar a este otrora amado fiambre,
en esta contrita procesión:
dajadlo, es un pútrido cuerpo de pastor,
que ya no pese sobre nuestras espaldas, que ya no pese
-¿vieron? era solo cuestión de dejarle caer-,
no, Nerón hoy no...
y nosotros , nosotros, que incendiamos la ciudad eterna del fulgor propio ,
ahora pedimos fiado a los dioses un perdón que nos redima de ese peso,
y, barbijos para paliar ese olor a muerto, nauseabundo.

-yo, bien , soy ajeno en relidad-
,
la cosa es que él ahora abunda en fetidez ,
yo abundo en dudas,
pero compro esa idea:
-¿ y si algún mexicano llamado Abundio viniera desde Sinaloa a poner en vereda al plantel?
¿vamos che? no se hace eso de entregar las armas,
-hay que apretarlos entonces-
eso no se hace, y al fin,
sí, finalmente apenados cortejamos de impostura al capitán,
ese que ido ya de esta falange en franca retirada,
es ahora el chivo de expiación
un Leónidas sin cabellos que gélido marcha tieso sin mirar atrás,
hacia adelante tampoco vé, con los ojos blancos él viaja ya,
rígido, con elegante smoking, dejando entrever encanto alegre
con sonrisas a lo rigor mortis
- será posible-,
y lo malo , y lo malo y desgarrador
es que insanos, terminamos poniendo su garganta bajo el filo herrumbrado del destino ¡¡¡¡

si, una vez más ayer alguien sorbió los abruptos y viles vinos de la ira,
ellos, padres de esa rancia sensación apoltronada en el esófago,
acompañan la ginebra trabando combate incesante con la febril ansia de cambiar lo hecho,
de traer el presente, ese presente de 1967
no queda otra : -envalentonaos frente al dictamen del karma
-
si, al final lo tenemos roto, al ocaso lo tenemos roto ¡¡¡
nos lo rompieron , hay que aceptarlo ,pero no es igual que con cualquiera,
no es que se muerda almohada, no, la cosa es que
duele comprobar que siempre nos vencen las hordas de la amargura, siempre,
y nosotros tangueros de temple,
sopores de pampa, penando en la catrera la tristeza continuada,
pensamos, y, quemándonos las vísceras de la cabeza objetamos:
-ya lo vimos, ya lo hemos visto a esto-:
ir con valentía al frente , escudo y pecho listos para siempre perder,
ese inmolarse , morir atravezado y atragantado de hiel,
¿de que sirve? ¿ para que un facón urológico y mustio?
¿para qué?
sostener cuan hoplita de armadura sagrada color cielo es trabar con valor,
esa es la misión que emanó de la trajinada Teresa que tradujo estas letras en Teherán:
-es ese nuestro deber inalterable-
la refulgente y orgullosa bandera intima de la Akademia daltónica,
esa, la de los hombres que han sido recios y valerosos
guerreros vencidos en infinidad de batallas,
la que ondea incruenta el estuario Borbónico y argentinamente fiel,
el de los fanáticos aventurados
ellos, incruentos en cuanto a fe ,
experimentados en evitar el infernal descenso con sufrimiento,
anteponen la pasión al flujo frondoso del laurel venidero
¿ Se irán, se irán al Hades? ¿se irán?
si es así, se irán por el mar onanista de semen
si es así será un descenso gelatinoso y un vil entuerto,
creo yo, también será un camino de moco y lágrimas, salivas y patrañas,
derrota tras derrota, el colon ya no me aguanta mas.

Iridiscentes diarreas de deidades olimpicas caen sobre nosotros
retrocedemos en un día gris para retomar brío,
pero en pos de una rima me enrostro un saco, para combatir el frío,
piso el fango nauseabundo de la vida añeja fondeada en el puerto del desaliento,
y veo: ese galeón viejo del continuo intentar, se hunde, se hunde,
peor por decir verdades son las musas, ellas me inspiran lo inevitable:
ni las murgas ni las falanges de nuestra guardia alcanzan para alejar
el espectro morbido del fantasma silenciero ,
traduzco: espero esto no termine en una fellatio al enemigo
,
si, somos la decadencia continua de la escena nacional,
la sonriza mortecina y lúgubre que opone el pecho ante los proyectiles serviles del mal,
-sí, nunca abandonaremos, nunca -nunca vamos a abandonar-
así resaban los panegiricos tácitos de la llama del conservar lo tradicional,
lo fiel, lo fiel solo perdura,
en el perder, en el perder se templa el carácter,
en los opuestos nace todo,
en ellos está inmersa la tontuela convicción del nunca abandonar,
abandonar nunca, por eso abono el domo pestilente del trasmigrar,
y me resigno a saborear las amargas pero honestas mieles del descenso....
fiel, siempre fiel ante este eterno presente opuesto....
y todo por un equipo sin alma....
y ahora...
sin técnico.




jueves 12 de febrero de 2009

degollando el goyete

( como estoy muy aburrido, escribo,
como estoy hambriento como,
y como las dos cosas me saben mal,
vomito esto:)


Cuando uno se siente una escuálida musaraña antropomorfa
inquiere sobre el adusto pasar propio,
notando con horror, muecas feas del rostro propio y macilento:
es así mi pasado,
nací de la cópula de 2 pinturas del Greco ,
ya lo sé, siempre he rozado con las yemas la zarza urticante del desaliento,
y asi se dice: si, si... les rompimos el culto porque era artificial,
se vuelven para Baires, con el culto, el divino culto...roto,
y bue', lo merecían por mentir,
Sin embargo la batalla , toda batalla, parte del espermatozoide huidizo del destino.
Creo: a veces divago
Y allí destazo la soledad
el sexto vaso atrae a un Junker de casco de acero ,
degenerado:
venir a lucir esos bigotes de Postdamer, mostrando las cruces gamadas ,
¡ habrase visto ¡, que desprecio a nosotros, es por ser los latinos,
¿este es el singular combate moderno?
que olor, ohh horror, ¡¡¡
no tiene caso, en fin: ¡¡¡ esto es un recio¡¡¡
Mientras en el Olimpo se juegan mi suerte a los dados,
intento olvidar mi melodrama existencial ,
me juego al todo: rebaso los contornos de tu enagua ,
necesito una alegria, la necesito
un enema de ondas satirizantes me induce hacia tu coccis incruento ,
me embebo de tu carmín adolescente mientras deseo arponearte , lo deseo

Solo aqui es posible morir de lujo: el visón , tu cuello, el vodka Stoly y la horrenda recompensa:
un ascensor liquido nauseabundo entre mi boca y el vientre,
Joyas, trufas y un sadico amor a lo pasajero,
Es así , aca uno puede morir colgado: es la ley de Lynch ,
linchenmé, linchenmé pegándome con una estola de satén,
degollenmé con un punzón de plata,
rellenen mi garganta abierta con chantilly y cognac de alguna marca con prosapia.

Me marea la distancia, la distancia del alma al cuerpo,
mi lama neuronal es imperturbable
y anuncia considerado: este hombre en vida está muerto
ya lo hemos olvidado: el alma pura radica en el buen aliento,
No somos polvo, solo las mortajas grisáceas del dios snob del aburrimiento ,
a veces pienso reencarnar y ser un guerrero incruento,
la sintesis etarea es lisa y llana: solo debe libarse la brizna sabia del lama en penitencia,
la copa de Vodka es el otro camino, el que apaga el fuego del tedio ,
el tedio puede ser cruel y despiadado,
un campo nazi hecho sentimiento,
hornos y capas de dermis , señales del crematorio:
los misterios de una existencia insulsa y sin efecto.




domingo 8 de febrero de 2009

Cuando el verbo cantar trasmuta en defecar mientras suena Wagner.

(poesia nacida de la total falta de inspiración en cópula
con mi obsecada sensación de descerebramiento e inutilidad)



Me canto a mi mismo como Walt....
y deliro ante el encanto de Albión:
escucho notas: suenan los Cantos Rodados....
pero a veces aquí en Berlín hay que ceder, tranzar
el fin justifica los medios:
mi olor a hombre sudado vale el trigal de la Kaiserin ,
y si ¡¡¡¡ hay que aliarse con el irascible aliento de Wagner,
¡¡¡¡ siempre lo mismo ¡¡¡¡
intenta y lo logra,
su intención es impura:
germanizar la ingle de todos tus soldados,
esos que cuidan de tu puerta frente a la real alcoba
y hacen de sordos al oir tus jadeos contracturados
igual, en el II Reich me "canto"...
"me canto" en tus muertos mas frescos,
me canto,
"me canto" en tu lengua de aspid,
me canto,
"me canto" en tus razias de piel,
me canto,
"me canto" en tu mirada fría y artera de reina snob,
me canto,
"me canto" en tus delirios de Valkirya,
me canto,
"me canto" en tus modos seguros y helados,
me canto.

Cuando enfundado en mi armadura de cruzado,
cruzo el umbral de tu palacio,
cruda mi alma cruza hacia tu alcoba consagrada a las cruzadas,
que me importa tu rango¡¡¡,ello es lo que de mi te place:
mi descaro de ser plebeyo con olor a ajos,
ello te place
que despierte calor cuando abro tus reales gajos,
ello te place
o cuando descruzo tus piernas de Kaiserin
al probar tu trigo con gusto a cruz gamada,
ello te place,
tambien que soy fácil, rápido y descarado
doy marcha al motor inmóvil de mi cadera acerada
ello es lo que de mi te place,

a veces me siento dueño de tu imperio,
tu imperio Teutón bicéfalo,
imperio del hielo , de barones ricos con alma de acantilado
uniformes de Prusia con su Otón I
y bigotes engominados,
tú y tus auricos palacios de Baviera...
-pero yo : siento, luego existo...-
siento que me tocó el mismo hábito que demolió a Sócrates,
en mi asiento junto a Bismarck asiento meneando el cráneo,
pero igual mi mente muta ,
antes : bebo la cicuta por ser suelto,
el Tábano lo hizo para no morir quebrantado
mi ánima: ente grácil sin rubor manifiesto,
me da un ánimo envuelto en toga de dominico incruento,
soy gimnosofista, soy gimnosofista¡¡¡¡¡:
practico el desprecio a tus amantes,
cabalgándote en tu gimnasio, en tu sofá de reina onanista

para ti soy un atroz plebeyo
bebo junto Faetón cuando sale Febo
es el veneno artero flagelante, tiene sabor a anticongelante
gozo el momento,
porque me gusta el limite entre lo muerto y lo perfecto,
-ahhh el veneno-
lo expulso segundos antes a que me dé muerte
-es que me gusta ver la luz al final del túnel-,
-me gusta por depòrte nomás-,
me gusta beber e insultar a Wagner,
Wagner, Richard Wagner,
porque es el compositor preferido de tu marido: el Kaiser.
nada te place más que tus palaciegas fiestas,
plenas de uniformes y blondas momias amenas
La prosapia levintante y germánica distingue tu corte
cuando adustamente ingresan las damas
y los caballeros de uniformes ampulosos y elegantes,
junkers de botas negras se embeben de espejos al admirarse,
mostrando bigotes trabajados y sables vírgenes lustrados,
sé que en sus mentes se refleja el desprecio a mi figura de estropajo,
muestra sin ambages de mi actitud de latino azucarado,
-latí, no? - solo latí cuando junto a ti:
rendido mirába los Alpes desde tu lecho,
Y el Kaiser y sus barones jugaban a la guerra ,
usando la Prusia como anzuelo para la germanofilia abobada,
pero sé, sé bien que no eres distinta
no quieres impuros en tu cama,
me canto en , blonda emperatriz germana,
me canto en tu mirada soberbia y en tu alma desalmada...









viernes 23 de enero de 2009

Yendo a yevar al yerto Restaurador.........que yace .....como un fiambre ya.

(Poesía loca, que salió de mi,
cuando el calor de la siesta me achicharró las pocas neuronas vivas que me quedaban
y me hizo hacer este cocktail raro de letras ,
bah, este poema que como el vino barato es
fuerte, incomprensible y mal pagador. O sea ,
orgullosamente malparido)


¿Y yo?- yo esta vez me quejo, nos engrupieron otra vez,
nos están en-ga-ñan-do,
¿y si?, otro peso muerto en nuestros hombros lúmpenes ,
a ellos, por supuesto nada,
nosotros los lobos famélicos,
tenemos que bancarnos ese olor nauseabundo,
y si, a los pobres nos toca así,
y que nos miren, ellos, "los bien",
los gallitos,
desde arriba de su pedestal , es igual,
hay que bancar la parada : -señor, la roña y el soñar son gratis-,
pero luego, ¡¡¡luego¡¡¡
caigo en cuenta, el hastío es un Everest,
es así , cuesta mucho subir la empinada cuesta de mi aburrimiento,
con ese cadaver, peor o igual: se está pudriendo

me salió caro el ascenso, cuesta,
cuesta...sentirse un héroe con sentido de gesta,
que mas da, el sueño argentino: estancieros y estancias,
siempre las mismas ansias: camisas prolijas y alpargatas de cuero carpincho,
¿ ese es el sueño argentino ?
veo las efigies jóvenes enfundadas en camisas y alpargatas
.....de cuero carpincho, na-cío-na-les.
Igual, no debo ser bárbaro, o sea un" grasa"...¡¡¡ vete vulgaridad¡¡¡¡,
es que la troupe exije vestirse así, así son ellos.
correctitos: argento-burgueses-fascistoides,
¿ y yo?, me pregunta usted,
también soy algo fascista, me gusta el faso,
también soy grela y narcisista

Es como si Juan Manuel de Rosas mandase aun,
¡¡¡cobre vida su estatua vigilante en Palermo¡¡¡¡.
Don Juan Manuel dice:
Orden¡¡¡ autoridad¡¡¡¡: los hombres hacen el asado, las mujeres, las ensaladas
Como en el tango, pienso y digo, viejo rubio ... vigilanteee ¡¡¡
shhh, ahora habla él, voz de estanciero, de jefe, voz yerta,
voz de gran jefe muerto, jefe de poncho vino tinto,
ahora, tus émulos lejanos, que se desviven por continuar tu rito,
rito conservador,
conservan, conserven, ¿ con...? ¿sirven?: no, no¡¡¡.
¿ y yo me pregunta usted?
-y, mire, conservando invicto el arco-,
no como el Ejército Argentino, en Monte Longdon,
que terminó con el arco prístino, roto, muy roto,
en Monte Longdom perdimos el fiero prestigio, - ¿bravos? ni ahí-.
ahhhh el prestigio ¡¡¡¡,
igual antes Urquiza ya lo había vendido, -bien hecho ¡¡¡-
o sea , el entrerriano bailando la zamba carioca del Patacón,
pero siempre somos los mismos, siempre, los pobres a las peores tareas,
nosotros, los lobos famélicos, tenemos que bancarnos el olor nauseabundo del cadáver,
y encima, que su yerta alma habite con ellos, en su estatua, en Palermo,
el cuerpo virilmente hediondo,
para nosotros, los pobres,
y si, siempre lo mismo,
sigue el populismo aristo-vacuno-incruento...

Cuando bebo, bebo como bobo,
bebé, perdón, es que a veces tus grupas impolutas me enloquecen,
no te las respeto, las quiero ya...exijo
soy inflexible, implacable,
por ello tengo éxito cuando te decido tomar ese fuerte por atrás: si quiero lo tomo,
quiero subirme a tu Torino a em-pe-llo-nes, hacia tus caderas prestas voy,
hacia adelante te embisto,
es que soy vanidoso, yo, convicto soy, por buen buen arquero,
pero, como Urquiza no; ¿soy mal poeta? siiiiii
él, en cambio es entrerriano, bajo, gaucho y bestial,
ya lo dicen, tuvo un sable alegre, un sable de piel, picarón y muy fecundador,
-¿y yo, dice usted?-
acá, entrenando, tomando el impulso de gran bragueta calentadora,
pero soy algo bisoño todavía, a veces el puñal se me pringa todo,
no obstante tuve una excelente amante,
aunque Rosas me la quitó, él y su moral rígida y artera,

Rosas, ¿ quien ha de mirarte y frente a tus ojos de bronce burlar tu honor?
¿ y yo?
solo siento honor en el Barroco americano,
-¿ Va Roco?- y si, seguro llega ebrio y roto,
roto se llevó el Restaurador el bolsillo a Southampton,
igual prosperó, fue farmer o algo así,
los pibes, players de polo igual te veneran,
lucen alpargatas de carpincho y rosadas camisitas,
muy machos ¿eh?
si por ellos fuera se retoma la mita,
pero administrada por buenas personas, católicas, bien católicas,
-¿y yo, me pregunta usted?-
catando ligas, las ligas de la Señora Liga Católica,
densas, igual, yo contento, de comer en tan fina vajilla,
la de ellos ,lo se, pero igual tienen mi misma sangre, colorada,
la de ellos , ahora distinta, ahora se usa la sangre metida a rosista,
pero, no hay quien resista el impulso degollador de saberse,
rosista de bolsillos vacíos,
aun en medio de ese esplendor,
pero, ¿y yo?
pretendo lavar mi arcano odio, extirparlo,
y todo con la fórmula más argentina,
la de los tirados,
el baño de agua y colonia fragancia Lavandina.














domingo 18 de enero de 2009

Potosí


Hoy,
soy un alma en pena,
viví y morí por el vano sentir:
el placer ¡¡¡
el placer en mí
sembró la semilla del inclemente gozador,
ahora ya sin cuerpo,
pago mi desinterés con sumo interés,
¡¡¡ ahora ¡¡¡
¿solo ahora soy contrito?
hijo del rigor hecho alma
vago en pena,
quiero redención ¡¡¡
por ello vengo a Potosí,
fosa de miles,
envidia de todos los reyes,
riqueza infinita,
cuna de monedas,
cimiente de un puente de plata,
unión de dos mundos,
plegaria de reyes e Iglesias,
que importa ya ¡¡¡¡
solo quiero lavarme,
limpiarme,
redimirme ,
vengo a Potosí,
para que ellos,
con sus miles de manos etéreas,
me quiten el escozor de haber sido
un autista convencido, despiadado
mis manos de éter rozarán la piedra,
y ellos ,
espíritus de memoria,
surgirán del Cerro Rico
cuando el sol se ponga,
emitirán plegarias en quechua,
almas del ayer,
que clamaban por conciencia,
por el ímpetu milenario de poder vivir,
otra vez,
una vez mas,
una vida por fin de sonrisas,
ya han pagado ¡¡¡¡
ya han pagado ¡¡¡¡
ruegan por vivir otra vez
una vida sin perfidia,
sin cerros malditos ni minas,
sin silicio, ni castigos,
sin látigos ni mercurio,
sin un diablo que lo invada todo,
quieren risas sin estrías,
sin Españas, ni desidias,
quieren mi alma,
¿que haré con mis joyas?
mi revoltijo amacijado de plata y oro,
mis noches vacuas de ostentación extática,
mi corona de rey posmoderno,
ahhh, mi plata sanguinolenta,
vacuos recuerdos nebulosos,
alimentos de mi alma de blanco caníbal,
espíritu revalsado en plata,
que cargó de joyas su cárnico cuerpo,
mientras el Cerro Rico,
engullía insaciable
todas esas vidas.





lunes 22 de diciembre de 2008

Cándido

EL DUEÑO DEL BLOG SE HA IDO A BOLIVIA Y PERÚ. POR ELLO LES DESEA A LOS VISITANTES DEL SITIO, MUCHAS FELICIDADES Y DESEOS DE ETERNA SALUD, BARBADO WHISKY-MATINAL VOLVERÁ EN LOS ULTIMOS DIAS DE ENERO PARA PUBLICAR SUS INCONEXAS Y AFIEBRADAS LETRAS. LAS CUALES, SI BIEN SON POBRES EN VALÍA, HAN SIDO FELIZMENTE TRAZADAS, CON GANAS SOLAMENTE DE ANIMARSE, Y LE HACEN SENTIR AL MENOS , QUE ES ÉL MISMO UN MODESTO AUTOR. ¡¡¡Y ESO ES MUCHO PARA UN ASADOR.¡¡¡
POR LO TANTO, Y COMO SE SIENTE FELIZ POR EL HECHO DE DESPUNTAR EL VICIO DE ESCRITOR PESE A SUS LIMITACIONES AUTENTICAS E INSUPERABLES, SE DA POR PAGADO Y SATISAFECHO, CON LA SOLA PUBLICACION AQUI DE SU TENUE VOZ. EL DUEÑO DEL BLOG SIENTE LA FELICIDAD QUE LE DAN DIA A DIA EL QUIJOTE Y TANTAS OTRAS OBRAS DE INIGUALABLE VALIA . Y QUIERE COMPARTIRLAS CON USTEDES, DEJANDOLES UNA INVITACIÓN ALEGRE A LEER A LOS GRANDES, Y A LEERSE A USTEDES MISMOS. POR CIERTO:

A TODOS LOS QUE PASAN Y HAN PASADO POR AQUI , LES DEJO UNAS SINCERAS Y CONTRITAS ¡¡¡¡¡ GRACIAS¡¡¡¡¡ LES AUGURO UNA VIDA LARGA , DICHOSA Y PLETÓRICA DE AVENTURAS, ALEGRÍAS Y ÉXITOS.

SALUD Y FELICIDADES ETERNAS PARA TODOS, AQUI LES DEJO:

CÁNDIDO

Cuando la revuelta boqueante
de lanzas, cañones y Pedros II
se fue de Gauraní-Land
quedó el olor nauseabundo de los muertos,
los cadáveres pestilentes adornan las puertas de las derruidas casas,
y, nosotros, los pobres,
vemos como la carne sabrosamente amoratada ,
la humedad y el calor,
le dan a nuestra patria ,
un color nativo y exótico,
un aire de mortaja, visitable
digno de ser visto por los financistas snob del carneo asunceño,
europeos , regodeensé en la barata tierra guaraní,
la sangre llena las piscinas,
de López,
aquel gran actor principal ,
de esa comedia que acabó en tragedia
pero ahora él un es mártir bandido,
es él, el recio,
el que proveyó este cansino vacacionar por tierras edénicas ,
que espectáculo orondo ¡¡¡¡
los muertos decoran todo
no es tan malo,
ahora las mujeres nos doblan,
1 hombre por 5 mujeres,
el paraíso paraguayo.....

yo soy mezcla , pero a ti te gusta mas lo raro,
carnalmente todo,
carnalmente raro,
carnalmente barato,
templado a la humedad brillante del transpirar
jadeante de mente,
inglés peligroso en libras,
o
¿ pelirrojo en cueros?
no importa
me guiñaste igual el ojo,
sajón de libras en bolsillo, fifí ¡¡¡¡¡¡
sé que enmascaras la turgencia de tus maneras victorianas,
se ve a la legua,
"pelirrojeás" en el andén,
yo andino no soy,
soy amazónico,
tupí guaraní,
este sajón contonea el frenillo,
está herrumbrado, erotizado,
dejo el tereré en la mesa......
me adentro a mi rancho,
un paraguayo puede morder el polvo,
y no morir en la cama con canas,
pero no por eso toma las libras,
o quita el orgullo del alma ,
prefiere yacer penetrándose por el odio,
el propio odio de vencido
el odio a los cambaes,
el odio a la Albión,
otra vez, otra vez......
un Mitre te moja la oreja....
otra vez , otra vez,
un bananero ve la banana en la patria ajena,
otra vez negociaste en libras,
y yo me libro de ti,
quiero mis 5 mujeres
tu , que deseas meterte a mi cama,
mirás bucólico las volutas encandescentes de Asunción
yo soy recio como Lopez, Carajo¡¡¡¡
vos deseás el otro lado de mi cama,
pero,
mi ano es la trinchera mas indoblegable
de toda la tierra americana,
mi recompensa el 5 por 1.


viernes 19 de diciembre de 2008

Hispánico




Uno embriagase para revalzarse ,
y furciamente un parisino se aparece,
y degüella un cerdo en TV.,
y uno se asquea, tambien se arquea,
pero sigue y lo deja dabatir y degollar,
creo que es mi eterna levitinta, perdón levitancia la culpable,
leve, leve la vida,
cuando uno tiene un lama en casa,
levitando se revela un César español
se revela, Adriano¡¡¡¡
recuerdo al gran Adriano,
y me sirvo otro café,
caliente,
aunque hacen 40 grados centígrados,
pero yo , envalentonado me siento SADE en zunga,
¿Flatean los héroes acaso?
epa, la tabla Huija me responde, los heroes flatean flatos.

-Ahhh Margheritte, es usted bienvenida-
mi alineante morada la distingue,,
me gusta decir Vini, vidi, vici,
pero aca el uso de la V es Peronista,
¿los peronistas son de mentón grande?
¿o basan su dieta en la ingesta de peras?
que importa,
el alma regia de Adriano vaga entre nosotros,
lo se,
lo se porque el buen gusto empalaga nuestros mortales paladares,

Valles de ruinas,
mi exaltada uncion de las togas , irradia rimmel y perfume,
Grecia, gracia regia,
me pongo mi smoking,
engullo una Rodhesia,
de chocolate, azteca, chocolatl,
pura púrpura pretoriana,
mi vestal, contigo besamos las ralas barbas marmóreas,
las barbas de Adriano,

-m'ijita esa falda esta muy cortita-
-casi se le ven las nalgas-
-Deje doña, si fuera así, no habria cuita-
Uno bebe para revalzarse y cree que escribe algo ameno,
será lo menos, ameno nunca, nunca,
Adriano, Margarita, París, Mendoza,
la barca onírica parte,
y yo otra vez me quedo en la orilla con mi miocardio a la miseria,
en el desierto extenuante del alma,
-¿vino?- ¿vino el buen vino?-
ya no sé ni lo que bebo,
menos lo que escribo.





domingo 14 de diciembre de 2008

Siesta de domingo..........


La bucólica espera de tu mitad,
remataba tus insondables inquietudes de émulo;
¿seré Aquiles te preguntasteis?¡¡¡¡
no lo supisteis, nunca pudiste salir de la prisión,
tu celda húmeda: los muslos de Hefestión
¿ Y Píndaro?
su casa perdonada,
la sinapsis anhelante? , anhelo o deceso?
tensar los músculos bajo la tela, helena,
es para de los héroes de tu falange,
Bucéfalo y Crátero,
sus almas pletóricas de hazañas
planean tus volutas que en volandas
surcan el aire, desafiantes
esas falanges piden ,
ya no por hierro
sino que el tiempo y el desierto no las herrumbre,
Que egoístas sois con las mujeres asiáticas ¡¡¡¡
que los escudos sean homéricos,
a ellas les resbalan,
la India, las traiciones,
el respeto.
Rimas y mitos,
jades, rubies y almohadas,
bucles amarillos se apoyan en tu triclinio....
emanaciones de vapor,
son vapores de mito,
descansa de fiebres,
el heredero de Filipo,
Babilonia, ohhh Babilonia....
me gusta mirar a las mujeres,
soñarlas,
mediante tus ojos,
de coloso historiado....



sábado 13 de diciembre de 2008

¿Pretorianos?

(Poesia dedicada al mayor admirador
de Francisco Franco en Argentina,
el muy católico presidente de facto Juan Carlos Onganía,
conservador acerrimo y milico de Caballeria ,
hombre rancio y con cara de foca,
gobernó el pais entre 1966/'70.
Ahi te va Juan Carlos,
que lo disfrutes¡¡¡¡)


Te dije,
dejá el morrión, dejalo,
que si entra Ongania,
se pudre,
el ya sabe,
si, si,
le peinaste la merca con su sable,
si , si,
el sabe,
sabe que
te sabe amarga,
el sabe,
sabe que te sube intrépida,
el sabe, el sabe,
sabe.....

Cuadrándosé
son medios bataclanas,
mentira ¡¡¡
si estar firmes es lo mejor que hacen,
no hacen macanas,
-tomate la raya rápido-,
-el toque de Diana-¡¡¡
es que tienen las ancas sudadas,
todos al sol,
todos de verde pana,
de uniformes gruesos ;
de Teresos,
el Santo Patrono del Ejercito Argentino
es Fray Tereso,
era uno ,
de bigotes,
como ellos,
bien puestos, los moustaches
los bigotes de Alarico?
o serán los de Federico,
de Prusia,
epa ¡¡¡,
epa¡¡¡,
si también la consumió Freud,
con astucia, una minucia
(ohhh, una minusa)
la partida de las tropas
para combatir la Rusia,
la Rusia?
que Rusia? ,
si es buena buena ¡¡¡
es del color de la nieve rusa,
impoluta, energética, pasable,
la peino toda, con la hoja del sable,
en el despacho del comandante presidente
-¿ pero será consistente-?,
-¿que cosa?-
-¿el presidente?-
-no, su asistente-,
-¿cual-?
-¿el jefe de Granaderos?-
-ese no importa-,
-ese, es bien merquero-,


ascendente,
todo es ascendente
porque,
como sube,
"esa",
por la napia resistente,
ahh¡¡ execrable,
peinarla con ese sable,
es todo dable?
-que cosa, ¿el sable?
No, los bigotes transmutables,
las jerarquias son irremplazables
ahh ¡¡¡ que sinfonia, marcial sinfonia,
cuando llega Ongania ,
y su mortaja de no sabiduria,
ahhh, como la engullía,
peinando con la hoja del sable,
los frutos de Bolivia,
-¿o será de la Gran Colombia?-
-callate milico bruto y de almibar-,
-esa patria murió con Bolivar-

Los Granderos somos recios,
hombres de clase,
bien derechos,
pero
algunos tienen el ano maltrecho,
no es mi caso
es el de ellos,
los apunto con el dedo,
no es una manía,
es que son los guardias
del comandante Ongania,
para mi ello es intratable,
esa mania, de tomar en la hoja del sable,
ese sable que les legó a todos San Martin
-sacate el morrión, tomate un "puntín".
Se sienten pasos en el pasillo,
el comandante,
bien mandante,
campante
catolizante,
sus pasos resuenan cuan cabildante
se siente su voz,
voz de comandante,
de parlante bigotudo
-tomate otra raya, boludo-
todavia falta, saluda afuera,
todavia falta,
dale que ahí entra,
meté el sable en la vaina,
dale antes que me ablande
la puerta se desliza,
entra el comandante
Frunce el seño,
nos cuadramos,
-buenos días mi general...

jueves 11 de diciembre de 2008

2-05-82









La popa remolona, ardorosamente naval
atina a zurcar el apice del oleage,
súbito desmán el del descarado marinero en la torreta:
la bragueta se le pega a la tersa piel transpirada,
es el rocío
la cúupula radiofonea un criptograma ,
¿claves?
la pernoctante y hueca cadena de mando
dispone la partida, suenan las caderas de los hombres de timón,
las alarmas y las trémulas bocinas,
partimos, levamos mustias anclas
el capitán se despoja del alveolo y
deja ondear la silabica interacción gramatical blanquiceleste,
se propaga la moción por los parlantes:
nadie la tiene mas larga que la Armada Argentina,
nadie...
garúa, garúa cerca de las Orcadas, hay que formarse en cubierta,
dejo los crisantemos apoyados en un torpedo,
el uniforme negro está impoluto, ni una pelusita,
en el fondo los almirantes no pueden negar la pétrea e inflexible noción,
ya se los digo, yo, que soy un renegado,
el buque insignia es un barco heleno,
en donde unos a otros se empujan el Almirante Brown,
músculos , uniformes, marinos a la espartana, recios,
en la fuerza de mar, es irreal imaginar un refulgente compartimento estanco ,
los mas jóvenes y bien parecidos ascienden rápido...
la Marina tiene olor a gesta de mar,
se obedece si o si: poniendo las pompas marineros ¡¡¡¡
para ellos, los oficiales es fácil,
no les importa lo invicto ,
ponen la cola y muerden almohadas, hacen y dejan hacer
asi se arrogan galones a las charreteras uniformadas
pero cuando no patrullamos el mar,
hacemos tiro al portaligas,
mando a que me limpien el obús,
si, el obús,
gano puntos con mis superiores,
ya los veo,
desflorados por mancebos,
se ponen nuevas rosas en el rabo, en su cetro,
mirando el horizonte campea la borrazca,
si, en verdad soy Don Alonso,
manchego soso,
gentilhombre de San Fumancha,
ancas, ancas buenas eran las tuyas Dorotea ,
tu cueva, ahhh¡¡¡, un ambiente calido, amigable,
soy el Caballero de la Triste Fisura,
tengo un son alegre entre las Ardenas de las piernas,
ahh, cubierta, el General Belgrano zarpa,
la cubierta humeda,
los cañones,
nubarrones,
parte la insignia de la Flota,
parte hacia las islas .......

domingo 7 de diciembre de 2008

...es sentir de verdad¡¡¡¡¡


( pintura de Picabia
que no tiene que ver con nada en este texto,
bah' tal vez si, lo cierto es que
simplemente me gustó)



ahhh
, no¡¡¡¡ Que vergüenza ¡¡¡¡
a nuestra patria la gobierna un travesti-eminencia,
agua, agua, agua para lavar las culpas¡¡¡¡
agua que lo lava todo,
agua que en su pureza embriaga,
oferta y demanda, libertad asegurada,
te oferto mi entrepierna que demanda tu parte baja rasurada,
pies en la fuente, descalzos, pies en la fuente , la grasa es la patria,
la pureza de sangre una casta blasfemia

El ruido imantado del roce de tu piel con el armiño,
tu vestido de gaza,
tu travestismo ceñido,
desgranan deseos tus nalgas empolvadas en talco,
¡¡¡tomad el bastón de mando,
dejad el báculo arcano doblado entre las piernas,
tu secreto cotiza igual que la oferta y la demanda,
yo en cambio, prefiero ofensa y mortaja,
ofensa y mortaja,
Adam, Adam Smith querido,
gracias a ti, tomamos Ego-Cola,
¡¡¡es sentir de verdad¡¡¡
como los travestis que sienten la patria y la verdad,
es así,
es sentir de verdad,
demando, demando, demando
que se sepa, esas nalgas rozan, con cariño, el bastón arcano (de mando)

liberando aduanas,
mi biblia raya la viruta de los compartimentos abroquelados,
una casa, Rosada, -sacame una foto, nena-
Adam Smith asoma, de hábito y mente de esponja,
igual, gobierna desde el purgatorio, el promontorio
ese prometedor suelo argento....
Adam, Adam ¡¡¡¡
brindaremos con champán a tu nombre,
oferta y demanda,
bah', prefiero ofensa y mortaja,
pero siempre triunfa el arrollador ruido del clink, caja ¡¡¡
Adam, Adam, Adam ¡¡¡¡
tu vernáculo báculo mesiánico,
tu voraz apetito subcutáneo,
ha envenenado a Adan, Babeuf, a Sandino,
ni el vino andino, ni la hostia consagrada,
acá solo vale el tiempo y el esfuerzo,
¿las manos de Pilatos?
-Ahí, bien lavadas-
-A mi la roña no me importa-
Si en este país hay libertad de tinas,
Argentina, Argentina¡¡¡¡¡
la tierras del bistec y las grandes minas,
pero que importa,
si España tiene a las Meninas ¡¡¡¡¡¡¡



sábado 29 de noviembre de 2008

Farsula (genero compuesto de farsa y fábula) de la cena familiar.....




Siempre me arremango la dignidad,
pero la familia rica, es la familia rica
las comidas y no las ideas, son mi fin,
soy ruin, si, soy ruin,
-que importa-,
-si yo quiero permanecer etéreo tras las copas-,
bebiendo la sangre de Cristo,
soy pagano, soy pagano
pero lo que no tiene precio, es mi ano, es mi ano,
en cambio por el de las elegantes damas, daría un Perú,
soy de los ruines, un gurú, de frac y Old's Spice
mientras ellos maldicen a la justicia de los bizcos,
yo guardo mi bronca, soy ruin, brindo con vodka,
todo para poder cenar con mi gens de genes,
mas vodka ¡¡¡
siempre a los pies,
besando el manto borlado de ella
que preside el opiparo almuerzo
con mirada cortante ,
la Virgen de Luján ,productora de cinética,
-aquí del cine sin ética ni hablar-
la representación de hoy es en honor a Torquemada
es aplaudida por la rubias de chal , abotonadas,
pizpiretas
-Pero en esta gente es todo cálculo analítico-,
-digo, no-?
no,
mejor se ajusta
a cal y culo , anal y lítica,
del ayer,
es la prosapia del Opus,
mas no de Beethoven,
ellos, son la pujante diestra joven,
bien vestida,
bien hablada,
bien amada,
de sanas, ralas, buenas costumbres,
está bien ¡¡¡¡
está bien¡¡¡
Brindemos ahora a la salud de la familia,
por la santidad de Roma
brindan ¡¡¡¡
brindan¡¡¡
la la la, la la la
yo al tomar champán eructo a Bakunin,
algunos me miran, detestan esos lapsus,
yo canto loas paganas ,
los increpo solipzante
-es que soy ateo, y también católico practicante-,
amante campante, hedonizante
aun mas, un traficante
ellos en cambio,
prefieren resonar desde un baldaquín,
cantan, folklore,
para mi en cambio,
el vino e' mio amore,
cantan resolutos, le cantan a la patria,
romana, apostólica, bien hablada,
bien vestida, y ordenada,
yo soy bien ruin,
la comida y no las ideas son mi fin,
voy porque quiero los manjares gauchos,
yo soy laxo,
mas ellos aman a Rosas, yo adoro los barcos,
quieren Encarnaciones, coloradas,
yo una enfiteusis en la biblioteca
de las conjuras Vaticanas,
ellos además, prefieren batir la cana,
al viento?
viento de finanzas,
-mazorcas, que ricas las tortas-¡¡¡
a veces los observo creyéndolos una pintura de Prilidiano
eso si, dejemos de lado el pito, la vagina,
ambos órganos cubiertos de helado, de crema,
es que así lo manda Roma,
así lo dictan las costumbres, las matronas,
el altar, ahhh, el altar¡¡¡
el patrón y encomendero,
de almas? o de lamas?
denarios,
y
Manuelas, que se mueven
al son de una dominica manivela
con color Punzó y fragancia Carolina Herrera.








martes 18 de noviembre de 2008

Mi Bucéfalo caderil........


leo y releo La Iliada,
que libro, la pucha, che¡¡¡
recuerdo afiebrado, mis hermanos y padre,
obstinados,
en su raudal rudeza, observaban :
es de afeminado el leer en el vado ,
yo, abrumado pero tántrico y procaz,
deseaba calarme el fusil sobre las charreteras,
mozas,
rayanas en azulada inexperiencia
y con él ganar batallas....
en el burdel...
él leia la Iliada,
el queria ser como Aquiles
también yo,
pero no
yo no quiero imperios hasta los confines,
yo quiero sabanas,
sabanas en los confines de la espalda
si , me gustan las Magdalenas,
-¿como Magda Goebbels?-
no, por favor¡¡¡¡
mi gomosa carne nunca tocará esa piel rosacea del Fürher, nunca ¡¡
quiero embestirla en cambio,
contra mi destino, vacio,
ahhh la Falange ecuatorial de esa cintura,
ahh , como levantaba minas..
dadme mi destino de enriedos con Walkirias

mi escudo ,
laxo , añejo y mustio,
provocador, de acero al molibdeno,
irradiaba diantres, es que sabíamos:
todo se lo debemos a él,
al Magno,
blondo,
y gran general,
mas que orondo,
Macedonio,
de crines ,
crónicas crines amarillas,
¿acaso deslizan belleza, varonil?
-mas caderil, digamos, no?-
¿Cómo Aquiles?, ¿aqui? ;
giles ¡¡¡
-esta
aquí conmigo-,
cuantas amazonas, prometeís?
¿Dionisio o Ginebra Bols Fria?

No importa,
mujeres maravillosas,
cuantas ¡¡¡¡
cantan,
beben
danzan bañadas en Ron,
ahhh, mi bucefalo caderil ¡¡¡
mi caballo del comisario,
deja ver tus rubias matas,
melenudas y trenzadas,
adelante , por supuesto,
si es bien machito¡¡¡
¿-conquistó Persia decís vos-?,
¿energizado o energizante ?
la espada griega es mas corta,
la mia, en cambio, es mas ancha,
a la perinola ¡¡¡¡ ,
dando mandobles, nos abrimos pasos,
entre las damas,
Mi bucefalo caderil abre una brecha,
ataca cuan falange post champán,
las mujeres, babilonias de sangre argentifera,
no pueden despegar sus ojos de la aurea belleza caderil
Bucefalo, Bucefalo,
tu falo engrapa las feminas cuan Macedonio ardiente,
levantamos epidermis brillantes, de pelo largo y musilaginoso
terminamos en un hotel
lánguido hotel alojamiento....
todo gracias a mi bacanal amigo caderil,
conquistador de Persia
y de mi liviana psique,
lejana...
a la abstinencia de mujeres,
con pasado y sin supuestos...

viernes 14 de noviembre de 2008

Empanadas de carne.......mía.



Cómeme, cómeme en empanadas¡¡¡
haz conmigo unas empanadas,
de carne,
hazlas con mi dermis que ha sido sazonada
con besos y abrazos,

(suspiro,
van cortarme)

pero antes
toco metal caliente
borro mis huellas dactilares,
ya no recolectaré mas dátiles en Arabia,
¿huellas datilares acaso?,
borro mis huellas ,
no quiero dejar marcas
cuando intente robarte el alma,
no pude robarte los ojos,
ahora quiero el alma,
¿soy un despojo?
me saco el dolor,
meto las manos en orina helada

Cuando yo desfilaba de marinero,
tu me engañabas,
me engañabas ¡¡¡
me dabas besos en las orejas,
mientras mecías tus borlas de terciopelo
y tu sonriza nacarada,
otra veces,
te observaba el amarillo carmín,
pero vos intentabas ahorcame,
colgarme de un mastíl
con tu estola adiamantada,
¿será porque siempre te admiré las nalgas?,
no lo sé
¿ acaso me alcanzan para una ensalada?

meto las manos en aceite hirviente,
ahhhh, ostento ahora dos muñones refulgentes,
sin manos,
aun quiero robarte el alma,
tomad tus monedas para el balsero,
es que tu vida continúa helada,
haced embutidos con mis restos,
no os preocupeis
¿que importa?
si yo creo en la inmortalidad del alma, (no)
aun así ,
quiero quedarme tu propia alma,

ya descreo del triunfo,
el Capital ha hablado,
ahora me engullen ambas piernas,
quiero robarte el alma,

una valkiria en Mink,
una danesa en River,
el materialismo clama,
una caída pronunciada,
es que sigo sin tener tu espíritu,
entonces vencido
te pido me engullas ,
en pedazos ¡¡¡
en pedazos ¡¡¡
hazte de mi unas empanadas,
unas empanadas de mi carne,
hazlas
con mi dermis,
que ya está bien sazonada,
aunque mientras tuvo vida,
fue obsecada,
desabrida,
pauperizada,
Ohhhh, tírame al retrete¡¡¡
Ohhhh, tírame al retrete¡¡¡
compórtate allí cuan alta dama,
dama rubia,
una Zarina,
de alma acalambrada,
(Catalina Romanov, acaso?)
tirad mis huesos a los perros,
luego subid mi imagen bien destilada,
haced público mi deceso,
de moderno internauta.






...de cuando con Miguel Ángel bebiamos del tetra breeak, bajo el mármol....



Ahhh, el vino del Arno ¡¡¡
en 606 años,
nunca pasé mejores momentos,
ni probé mejor bebida,
era el sagaz paso de la buena vida,
allí, en Florencia
me acerqué a los antiguos,
parí a Andy Warhol,
junto a él
y sus mármoles de Carrara,
la nevazón me cubria los hombros,
él , en cambio, esculpia, esculpía....

ahhh
,
refulgencia dérmica de mármol de Carrara,
Ahhh, el vino del Ródano
para mi, la copa
para él, el cincel,
pero siempre,
siempre
se oponía al brindis en el trabajo,
en cambio mi brindis hilarante de terciopelo purpúreo
alegraba la velada
¿ es la capa del César?
¿ o los ropajes de la Sixtina?
el David tiene pene chico, ¿será que pretendía una vagina?
igual,
yo chocaba los vasos por ambos,
de mármol una neblina,
me encanecía los cabellos alergénicos de tanto traginar por la península

yo descuidado,
brindaba a nombre de Apolo,
me creía Alejandro Magno,
magnolias,
Macedonia,
mármol anelante, caderas jadeantes,
tributarias de lo antiguo,
mi tributo,
tus favores,
nevaban sobre mi el copos de mármol,
yo hacia rayas con ellos,
los aspiraba acuciante,
quería un brillo áureo,
pero
igneos y blancos cuan vagina de la Piedad
marmórea, caían sobre mi pelo desordenado copos.
Dionisio, Dionisio mio, que no se diga, no te he buscado ¡¡¡¡

Ostentaba,
nariz chata y sin filo,
aerodinamica para inhalar mármol
no pudo impedir el aura,
porque él,
destilaba un halo color plata,
eléctrico carmín
yo, desde Potosí a Gobi,
nunca vi nada igual,
paría desde la matriz misma del mármol,
refulgía cuan Dionisio enjaesado,
yo, ebrio miraba, al genio,
desbordando...
por la raya,
como Claudio Paul y Aquiles el de los pies, con dedos.

Ahhh, el vino del Arno¡¡¡,
la quintaesencia,
la zaga ,
Julio II, y La Piedad,
la única por ti nombrada....

Ahh
, el vino del Arno,

el humo de la India,
las mujeres del bajá,
nunca fui mas feliz ,
como cuando juntos caminamos,
y encontré tus cabellos rojos,
pagué por tus favores,
bajo el puente del Trastevere,
mientras él , mudo se alejaba.
Ya no estás,
¿el vino del Arno fue bebido?
¿quien me esculpìrá caderas como las tuyas,
ahora que Miguel Angel,
vos
y la Ultima Cena,
ya no pertenecen
a la materia viva?

él decía, y yo le creo,
-el talento de un hombre viene de su falo-
yo, que ningun talento tenia, me preguntaba,
yo tambien tengo falo, ¿no será acaso del ano?

Ahhh, el vino del Arno, sabe mal sin la nieve de un bloque de mármol ¡¡¡¡

(reina el silencio y ya no cae polvo de mármol)

jueves 13 de noviembre de 2008

Yerta......(Apoliticae poetica)

(poema absolutamente apolitico. Lo fundamental del escrito, gira alrededor del mito inmortal y desbordantemente argentino, tachonado de detalles viscerales, sobrenaturales y únicos, que nuestros conciudadanos de "pies en la fuente y champán cosecha años'90" y sus eternos enemigos, los pretorianos de "green" , han sabido construir alrededor de la señora Duarte de P.)





Cediendo la tapa,
yace ahí,
yerta
y obstinada,
con ese halo
infranqueable
de espiritu
sin dobleces,
pero
ya
con su último
modelo:
un sudario,

ya no Cocó
sino
duro
y
Rococó,
su tela algo arrugada
por tantas

lágrimas

descamisadas

Konig
y Rojas,
son los jinetes,
cruzados del
del espanto,
trémulos,
ansiosos,

arteros,
con las braguetas
cargadas
con el glande
desenfundado
,
con la firmeza
marcial,
con la idea diametral
de acabar
la conección visceral
con el pueblo,
debe morir,
de verdad,
debe morir
debe acabarse,
son ellos
los cruzados
encomendados
para enmudecerla
pero el arma certera,
la elegida,
mas precisa
q el Pulky
q Litle Boy,
q Fatman,
fue
ese útero
oligarca

Koenig corre el sudario,
esta pétreo por la corrosión del tiempo,
siente el olor químico,

los
líquidos de Ara,
el frescor de las coronas,
algunas de calas,
otras de rosas
cede la tapa,
allí está
ella
con su pelo,
amarillo,
teñido,

¡
pero si es una negra ¡
¡ parece de cartón la yegua,
¡
la ilegitima
,
pero la bastarda
ya no insulta
,
la bastarda
ya se calla.

Ellos,
desenfundan
la
Magnun,
q es de carne,
se consuma
la venganza
cruje el cuerpo yerto,

de la bastarda,
-
-¡ bosta de vaca ¡-
bosta de vaca, decías ¡-
Perra ¡¡¡
perra,
ilegitima,
pero ese útero
calló tu lengua
de áspid,
de cobra,
de yegua.

Cruje el cuerpo,

ya lo dije
,
Apurate Moori, -
Si, si, mi general.
...
cumple la orden marcial
la danza continua
y arremete contra el cuerpo

contoneando
las caderas
,
de pretoriano,
donde tiene el ano?
el cuerpo cruje,

se desgrana macilento,
ah, ah, ah ¡
las gotas resudan grutas,

No,
que sufra
esa bastarda
q sufra,
insultó a las damas,
q sufra,
ella,
q escupió con saña
sobre la tradición,
sufre ,
sufre

la bastarda
cruje ,
cruje

la venganza.

el cuerpo cruje
se desgrana
Koenig ,
no cesaba
poseido,
¿por el formaldehido?
quiebra el femur,
obvio el izquierdo,
poseído,
lo hace lento,
poseido,
Esta es mi venganza,
-sentí ahora mi aliento-
mete el arma
que es de carne
mientras
el rictus,
ahora,
todo tiezo
se desgrana,
muslo a muslo,
tiempo
al tiempo,
ese que se detuvo
cuando tu cuerpo,
dejó de serlo,
ese hombre,
tan tan recto
cae en cuenta,
va perdiendo
ese ego algo erecto
mientras enviste y arremete
sabe que
nada mata
al hierro
mas perfecto,
mas entero,
es el mito,
que errumbra
ese sable,
desenvainado,
pierde filo,
pierde los remaches
devastado ,
el lo sabe
yacerá en cal,
la mar, el lo vio,
se le gravó
un 26
llena de lafrimas
estaba la mar,
la tormenta arrecia, arrecia
con el un mito,
el viento solo cede,
ante el clamor infinito
es el mito
lascerado,
es el mito
descamisado.

miércoles 12 de noviembre de 2008

Delirio......delirante ( no se me ocurrió otro titulo)


Nooo,
nooo,
las Sativas de mi se apoderan,
huid brujas kármicas huid,
sois ustedes empleadas del Califa,
(entro en trance)

recuerdo a don Carlos,
compartíamos los mismo gustos,
las mujeres blondas
el vino Oporto
y asar carne de moro en El Escorial,
ahhh ,
que manjares moros,
moriscos
con vino Oporto,

alguna vez se nos coló algún indiano a la mesa,
pero eran los menos,
siempre teniamos en la arcas,
carne de moro,
y vinos para la prole austro-habsburguesa

Felipe, su padre,
nos reprendia,
-habeis prendido fuego debajo de un Tiziano, ignorantes-
ahh,
pero que asados de Reconquista,
con la daga
cortábamos ,
del producto de las cruces,
surgía el fuego,
pero nosotros,
caballeros,
asábamos carne de moro en el Escorial.
-No bebaís tan de prisa-
nos inquiría el confesor real,
pero nosotros haciamos trizas las cruces de madera
y encendiamos una pira, una hoguera....
Que distinción,
carne de Moro nos trajo la Inquisición....
Brindamos con Oporto,
y nos divertimos imitando a la reina abuela,
ahh,
la señora Juana,
ella si que hubiera acompañado estos manjares,
algunos son traidores lusitanos

Tantas batallas,
tantas ganadas,
pero mi palacio, el mas grande de España,
apetece otras bravas paradas,
quiero en mi living las columnas de la Alhambra,
quiero comer manjares de reconquista
bajo las columnas
en Granada....





jueves 6 de noviembre de 2008

Ahhhhhh, la cama de la reina..........





De Cervantes me gusta la inteligencia sutil de Sancho,
y la insensatez honrada del Quijote,
del noble Hidalgo,
su figura de caballero andante,
castellana,
de humanidad valerosa,
su desprendimiento altruista,
su porte de varón,
de los españoles: su lengua, sus pintores,
nunca sus Inquisidores,
y mas que nada,
su reina,

De Sofía me gustaba su desliz real y sabrosamente pecaminoso.
Como cuando de rodillas detrás suyo,
jugaba yo al oso,
y con mi espada de varón
visitaba su cueva de princesa,
......de Grecia,
alteza de Plus Ultra y mas allá.

Ella es a veces sumisa, otras aristocrática....
más en la cama es subatómica y caprichosa...
parte los átomos con su jadeo,
el jadeo de una reina es distinto,
es agudo
susurrante,
sibilante,
libidante,
me gusta tomarla del rodete, y que ella me exija mas, mas, mas con vos de falsete,

la corona de la reina, muchas veces cayó a mis pies,
es que ella agachada frente a mi
cuando estiraba sus labios regios y su lengua de soberana,
hacía rodar la corona abajo de la cama
pero ella,
digna, siempre digna
deseaba portar en todos lados su corona, ese es su deber, (deber ser)
(el rey, también me tuvo alta estima,
solo yo sé como cuidar su real tina, su cama monárquica, su esposa real,
....a él no le importa, tiene los gustos de un bajá, el número es para él mas que la calidad,
para mi la alcurnia es mas que la verdad,)

Abolengo,
celeridad ¡¡¡¡
-mi señora, bajaos las enaguas, que se fue su majestad- ¡¡¡
a ella le gusta ser mandada, y a mi también,
siempre hay conflicto de partes,
Sade no nos convoca,
a veces si,
nos inmola ,
nos provoca,
pero ninguno quiere conducir el barco por la proa,
queremos ser popa,
a mi me gusta que una reina me mande
y ella acostumbrada a mandar, le gusta se la mamen,
pero luego quiere que alguien la rete, la rebaje
¿ conflicto de intereses ?
nada de eso,
Así , así, así,
me dice en lenguage real ,
pero,
yo me asusto:- uyy , sshh, noooo -¡¡¡, -la bebida me hizo imaginar la Inquisición- ¡¡¡¡
me coloca su indice en los labios,
y ella,
con voz calma
me advierte,
-conmigo,
a ti,

no te llega ni Torquemada-.

Buckingham



(Me arreglo el smocking)
fui cholulo,
por eso temo,
tengo en mis manos el porqué ,
el porque ya no vive Diana,
sé, como ella,
lo que comen los Windsor,
comen cadaveres de niños,
niños envueltos,
hay rigidez cadavérica,
y huele mal,
yo no quiero ser señalado por ellos,
tengo que comer igual,
pero soy y seré en el fondo grasa,
vengo por el champán,
y tal vez por los vestidos de Gaza,
no quiero,
ser despreciado por los lores de la corte,
yo huelo bien,
pero ya lo dijo Néstor,
hay cadáveres ( en la heladera)
procuro, entonces
(para no ser el sudaca, con olor a caca)
que nunca nunca las
secreciones del cuerpo me alteren el carmín,
o se me caiga la comida en la falda cuando allí ceno,
pero, (yo ya conozco),
a lo que temo
es al principe de Gales,
a ese eterno príncipe pterodáctilo,


Temo que hoy,
Isabel me salude,
temo,
que surja el ,
con su espadita rosada ,
detemplada,
que allí,
allí, donde reinan los muertos,
los amortajados y rubicundos reyes del pasado,
esos , que están coronados, podridos,
temo que entre ellos,
el principe
me quiera tocar la cola,
ese principe indiscreto,
Sé como huir,
soy un jinete social esbelto,

yo sé como danzar entre lord's,
soy de hielo seco
soy un Común.
Y sí,
prefiero la distinción,
la prestancia anglosajona
que es toda pulcra, limpita,
mejor que la rumba nacional ,
quiero la etiqueta y el boato
quiero entre otras cosas
entre gente fina sublimar,
y que nunca nunca las
secreciones del cuerpo me alteren el carmín,
o se me caiga la comida en la falda cuando allí ceno,
pero, (yo ya conozco),
a lo que temo
es al principe de Gales,
a ese eterno príncipe pterodáctilo,
que él
se inmisculla
a mi alcoba
e intente usarme de Camila Parker,
de amante,
o que me toque los muslos
por lo bajo,
pero a mi,
la verdad,
no me importan los Windsor,
no les quiero conocer el lecho
son feos, decrépitos

en Buckingham
sirven un champán que ni les cuento¡¡¡
ahh ¡ , beber Champán
y
por debajo de la mesa
rozar las decrépitas piernas de Isabel II,
eso si que es una delicia
Sin embargo yo pocas veces visto de etiqueta,
solo aquí,
prefiero esto a las mesas de Cipayo-landia,
las de allá, de la tierra argenta,
pero no es el mismo spleen,
( allá no cenan con nosotros los cadáveres,
los cadáveres son comidas, no comensales)
y si ,
por eso Néstor P. tenia razón:
"hay cadáveres", en la heladera

yo a los british,
les he dado lo mejor de mi bodega,
carnes suculentas,
vinos espléndidos,
pero Buckingham es Buckingham,
por ello hoy aprovecho
y me empino toda la copa
toda
toda,
al seco, entera
Carlos me mira,
me guiña su oreja,
(uy, ya se calentó este estirado)
la reina nunca habla, observa abyecta
yo propongo un brindis suelto,
por la patria e Inglaterra
ellos levantas las copas,
brindan por England ,
la otra, ¿donde queda?
Ahhh, que buen Champán,
Carlos me mira la entrepierna,
los ojos ya se le van,
Besan la Union Jack,
yo beso, los cayos británicos de la reina mamá....

que bien me desenvuelvo,
que distintos son los british,
tan medidos,
tan fríos,
tan rígidos y bien vestidos,
yo se que les aventajo,
por no tener la piel rosada,
por usar facón,
por haber sido latino,
soy encantador,
he sido un sobreviviente,
al que le bulle, la sanfre ardiente,
y el mirar perdido
en una pampa sin brumas,
una patria de sentir ,
por la piel de pieles,
aquí
se sirve el té, son las 5pm,
Carlos estira la mano, y me roza el pene,
me levanto acomedido, pido ir al baño,
allí,
queriendo borrar tan mal recuerdo
pienso en Diana,
ahhh¡¡¡ ella con un vestido apretado, ahhh¡¡
eyaculo sobre un cuadro de Isabel I,
mi venganza se ha consumado...
¿Pero que venganza?
si a mi Buckimgham me encanta...

miércoles 29 de octubre de 2008

El tuerto de Persépolis. ( dedicado a mi amigo Marucho F., cursante de Estetica ademas de creador, cultor y escenografo de la "dormidera del perro")







( relato parrillero)

...y si, medio en pedo los 2, decidimos intentar. Ella y yo, fuimos hasta Libertador, enfrente del parque y lo hicimos: finalmente bailamos la danza de los Derviches Aulladores. Parados frente a la columna Irania, íbamos como marca el rito, ataviados correctamente para la ocasion: largos vestidos blancos muy cerrados y calurosos que iban desde el cuello hasta los tobillos, en la cabeza, un gorro cilindrico forrado de terciopleo marrón. Ansiosos por comenzar, nos situamos frente al monumento persa solicitando la ventura de Zoroastro, para que él, en su infinita sabiduria persa y espectral nos permita traerlo. (Oh, Alejandro, y los sátrapas traidores , sus crímenes terminan hoy.¡¡¡¡). Nos situamos enfrentando las caras, manteniendo más de un metro de separación. Clavamos la vista de uno en los ojos del otro, cerramos los párpados y comenzamos a girar y girar en redondo, en vueltas concéntricas, con nuestros delantales blancos y largos hacíamos ondas inacabables, con ese sonido recio que hacen las telas tullidas, pesadas, al rozarse consigo mismas o con otras. La danza comenzaba. Dábamos vueltas alrededor de nuestro propio eje, sosteniendo el peso del cuerpo entero en uno de los pies que debía ponerse en punta. Con los brazos abiertos, en círculos, vehementes, extáticos, concéntricos, girabamos como feligreses de otras épocas, girábamos sobre un eje perfecto, el eje de la Tierra. Esta danza, casi perdida es peligrosa, nadie la domina del todo, nadie puede absorver su poder con un cuerpo humano, (¿pero con un cuerpo inhumano, un cuerpo sin organos?). Bue', -no corto el relato con elucubraciones propias y subjetivas-. De pronto, sin conciencia a causa del frenético ritmo del girar , fuimos arrastrados al extasis, sin dejar de dar vueltas e inclinando cada vez mas la cabeza sobre uno de nuestros hombros, gira, gira, (no yira yira), ahora si, aparecía el delirio inconexo, vislumbrante, enérgico, un rush de energía psico-kármica, colores, colores, mas colores. Ví primero luces alucinantes, luego un nítido pájaro, enorme, de oro y fuego, el símbolo del rey. Detrás del ave, que levantó subrepticiamente vuelo frente a mi dejando un fulgor de colores, apareció la figura desgarbada e inpresionante del Gran Rey: ohh Dario , eras tu¡¡¡¡¡ (cual de los Aqueménidas, no se). Dejamos la danza al percibirlo, ya no hacia falta. La ciudad parecía detenida, no emitía mas sonidos, pese al tráfico simepre intenso de Libertador y Figueroa Alcorta , no se oía nada. Pero las anchas avenidas no estaban detenidas, no, los autos aullaban como siempre, era evidente, sin embargo, que no había ningún sonido, parecía que habíamos quedado sordos. Sordos¡¡¡¡¡-La puta madre me dije, me quedé sordo- ¡¡¡¡¡¡ Ella también lo percibía, histérica, asustada, me gesticulaba improperios, pero no podía escucharla. Ella no lo entendía y toda despeinada por tantas vueltas, algo me decía violentamente, le leí los labios- pelotudo, me dejaste sorda- hijo de puta, mogólico- . Mientras me arrojaba en la cara su gorro de tercipleo, (un breve arrebato uterino exaltado por la indecible bondad de Simone de Bouveaior). Yo trataba de explicarle que era lo mismo para mi, pero no habia caso, le leía otra vez los labios: Pelotudo, culpa de tu danza estoy sorda. Pero él, nos interrumpió con un gesto pacífico aunque de suprema autoridad. Levantó su brazo pidiendo calma. Era mas bajo de lo que yo pensaba, lo imaginaba mas alto, altísimo, sin embargo no lo era, muy moreno de barba larga y risada , vestía una túnica larga verde hasta los tobillos, tachonada con ribetes de oro en las mangas y en el alto cuello, con botones de oro en el frente y lineas doradas que formaban extraños simbolos cuneiformes en la tersa tela verde de su vestido real. Nos veía con curiosidad . Percibí, que su excelso vestir, no era nada en comparación con la energía rara que irradiaba su persona magnética y difunta. Prestancia y seguridad eran sus atributos, una conducta seguramente muy propia de los hombres destinados a mandar. Ello, le debía haber sido dado en el pasado, esa gracia y autoridad singular, segiramente le ha de haber dado el respeto instantáneo y reverencial como virtud, un impresion que debía inspirar en sus millones de subditos, vástagos de las mas arcanas regiones del Asia, conocedores del rey como una abstracción lejana y solo vívida en la vision de tétricos bajorrelieves en Ecbátana, Susa o Persépolis, capitales del viejo imperio . Trasuntaba paz y don de mando. Mirando a ambos lados, nos interrogó en un idioma que me parecía totalmente extraño aunque me instó a pensar en el innato proceder que me permitía dilucidar una lengua que yo mismo no sabía hablar. Eran sin dudas su atributos de finado. Habló finalmente, dijo :- Hijos mios- y ambos sentimos el indeclinable deseo de agacharnos ante tan magnánima presencia, estábamos recorridos por una extraña energía solemne. Sin embargo a pesar que mi acto era de sumisión, el de ella era distinto, era de libación. Una vez que el Gran Rey nos tocó las cabezas, cuando habiamos puesto las rodillas en tierra, ella estiró la mano y acercó la boca a la entrepierna real. Yo , vivo, rápido, le di un suave coscorrón en la boca, de revés. El rey, parecía no percibir detalles tan nimios para alguien de tan real condicion. Solo miraba los faroles de los autos impresionado. Lo invitamos a seguirnos , a ir a nuestra casa. Lo adoptábamos. Somos gente de doble apellido, rica, de estilo, ¿cómo no íbamos a darnos ese lujo?. Buscamos más vino por allí cerca, la gente en la calle nos miraba con rareza, se extrañaban ante tan singular personaje barbado y el atuendo raro de nosotros. Compramos y nos dirigimos al departamento , solícitos y recuperados de la sordera, que volvía a nosotros eventualmente cada vez que el rey quería dirigirnos la palabra, advertimos la despierta inteligencia del rey al caminar por calle, las preguntas de un hombre, son a veces genuinos distintivos de la inteligencia de un hombre. Le impactaban mas que nada las luces eléctricas de los faroles de las calles y el hecho de que una persona pudiera conducir un auto con tantas luces bellas que le distrajesen la atención. Intentamos subir por el ascensor, pero caímos en cuenta que el rey se sentía incomodo en la estrechez del cubiculo y nos bajamos en el 2do. piso. Subimos el resto del trayecto por las escaleras. Entramos, y cuando con ese gesto cotidiano, encendí la luz, Darío quedó deslumbrado, me instó, como gran jefe que era, que le enseñase tan excelsa magia. Lo hice, clik, y el hombre estuvo un buen rato jugando con las teclas de encendido que habían por todas las paredes de mi loft. Ya sentados, le ofrecimos vino, él , con gestos muy respetuosos , espirituales, agitaba el vaso . Brindó por su reino y por el supremo, alagó el vino, bebió moderado. Nos entreveramos en una charla larga de nimiedades, hasta que me preguntó el poder de nuestros ejércitos, cuantos hombres podíamos poner en pie de inmediato y cuan valientes eran nuestros hombres en batalla. Yo reí recordando las imagenes de 1982, pero no acababa de encontrar la manera de decirle que no tenia, ni puta idea. Creo que el me pensó poco hombre en ese momento. Luego preguntó cuan difícil era obtener agua, y ella, comedida, abrió un grifo para mostrarle. Darío no cabía en su sorpresa al ver el precioso liquido manar de la canilla, no atinaba a tocarlo por miedo a romper algún mágico hechizo. Cuando nos sentamos otra vez, el me auscultó sobre las costumbres del país, le hablé del asado , y del circo máximo, una cancha de fútbol. Decidí invitarle con asado, tenia carne, tenia vino y tenia a un Rey en casa, al Gran Dario, rey de reyes. Encendí el fuego en mi balcón terraza, él salió al patio para maravillarse con las luces que desde la altura se veian a raudales . Luego explicó que tanta belleza solo podia compararse con las mujeres persas y galante, alagó la belleza de ella y lo excelso del mundo que veía por primera vez. Le parecía todo sorprendente. Seguía pensado todo, tratando de comprender todo, absorver la informacion como la rena del deseirto de Gobi absorve el agua. Así, me consultó por esas carnes tan raras que yo ponia en la parrilla, los chinchulines y las mollejas, le explique su procedencia y que eran realmente, me advirtió que serían seguramente excelentes manjares, dije que si. Ella,seguía mirándolo lasciva. De pronto divisé el porqué, se advertía un bulto grande y pronunciado , marcado en la tela verde del atuendo real a la altura de la cintura, era indudablemente el Rey, el rey de los dotados. Nervioso apuré el asado, ella le hablaba mientras sorbían mas y mas vino, sentí la risa profunda, recia del rey, ¿se la está levantando el barbita ?. Que hija de puta ¡¡¡ Seguimos dialogando en el patio y el rey nos advirtió algo, dijo ( y acá cito sus palabras textuales): la traicion a una confianza es el peor de los pecados, se trasunta allí mismo la destrucción de la inocencia, la mayor de las virtudes. Al oírle, pensé que el vino le había pegado un poco, ya lo odiaba un poquitin, en eso, ella pasó por delante de ambos, y deslizó sus nalgas en el bajo vientre del rey, parado junto a mí, Darío pareció no prestarle atención. Yo ya estaba furioso. Los vasos pasaban, las risas seguían y yo creía firmemente en el regicidio. Otro brindis y el adujo la misma frase: la traición a una confianza..... ella mas y mas flirteaba , el mas y mas fruncía el entrecejo. De pronto, el momento fatídico, en un gesto muy nacional le invité a probar el asado, como había preguntado, le ofrecí probar los chinchus, él acercó la cabeza a la parrilla, incóse un poco, se tomó la barba para no mancharse ( la misma le llegaba casi al pecho) . Y ese momento (lo llevo tatuado en la mente) ; en ese instante, al agacharse a probar, cuando hundí el cuchillo en la yerta carne del chinchu, un proyectil, un chorro de grasa candente impactó justo en el ojo izquierdo del Gran Rey, la achura había estallado, no era la primera vez que algo así pasaba, pero yo en un instante, una fracción de segundo, imaginé el triste final que se nos acercaba. Su grito atronador hizo temblar la tierra, oscureció la noche de luna llena, detuvo la Tierra. El hombre, estalló furioso, con esa rabia incontenible, irascible y perpetua que solo puede ostentar un gran rey. Sus rostro era una mueca oscura impenetrable, una máscara de castigo, una escultura de la hiel. Clamó obediencia, nos incamos ante él, el asado crepitaba. Se cuadró como un hombre de su jerarquía, como el dueño del mundo, sacó la mano de su ojo izquierdo. Un boquete negro y tétrico quedaba adonde antes hubo un ojo bello y penetrante, ahora, ese rostro, sencillo pero profundamente serio y barbado, símbolo de seriedad, de respeto y templanza, era una mueca de enojo y sinsabor. Sin embargo en este presente, ante ambos, ante quienes lo habíamos invocado en una noche de excesos e irresponsabilidad, nos dijo..... la laxitud de conciencia, el ahogo de los sentidos es imperdonable cuando raya el egoísmo impropio del hombre recto, os condeno al peor de sus miedos..... Dicho esto, comenzó a difuminarse , a transformarse su figura real en vapor, desapareció. El castigo se efectivizó lentamente, poco a poco. Mi cabellera de Alejandro Magno, de Claudio Paul Caniggia desapareció en menos de una año, ahora mi cabeza es igual a una bola de pool, ella, sigue soltera, y lo será para siempre.

lunes 27 de octubre de 2008

00:01....temple,



( poema de prueba bastante flojo, pero con la particularidad de que debe leerse en a las oo : o1 A.M. del dia , que es el preciso instante en donde las leyes de Newton dejan, por algunos segundos, de tener efecto.......las cosas ,
se suspenden, vuelan.)


Estás,
con tu pasatiempo de opio,
con tus recuerdos,
los sinsabores del destierro,
con ojos tenues
entrecerrados,
con forma de puñaladas,


te obsesiona
la fama de aquel
que te agrada,
porque
no puede torcerse su brazo,
porque a ti te robaron el destino
porque tienes Mercedes de carne,
no te importa,
la preferistes antes
que al oro
antes a que a tus borlas,
las del Perú,
o las burlas
como la Bernarda,
esa glotona
abotonada,
que temió tu temple
que te obligó al destino
de reencarnar en bronce,
cobrizo
que es el gen que
deja la sangre ,
la cangrena del alma,
el fin de un
mestizo
tu sangre es óxido
tu futuro
un jinete de caballos ígneos
no solo es Chacabuco,
ni siquiera Maipú
son tus ancias
de soldado recio
tu saber de cuartel,
ya nada importa,
estás incólume
en esta francesa
y
digna....
decrepitud

ahora tu mano
roza el terciopelo,
te despedís del sable
que, yerto
herrumbrado
duerme el
exilio,
y la vejez

¿Es tu vástago?
el Rubio,
Lo pensás
y mirás Boulogne
deseás,
el músculo vital en Baires
(mmm,
que malos Aires serán
los de esa catedral¡¡¡)
Tu heredero no es tu hijo,
no podría
¿tiene tu bravura?
piensas,
¿ son chismes?
-Por que te vas Marica
-te contaron-
Porque
-te tengo miedo Juan Manuel-
dijo ella,
¿es un Güemes blondo acaso?
No,
solo ostenta sangre de patrón,
pero es un hombre de honor
Rozás el terciopelo
pasás las yemas por la vaina,
ahora
será del estanciero,
ahora será del gaucho pampa
que dejó en claro
que como tu no se dobla
Pero su predica de hierro
se hará cierta,
la vida le regaló una vuelta,
aun Obligado,

los doctores de chambergo
y vidas a la europea
urgidos de Aquiles,
cegados al alba
de libros ya bebidos
con patrias inciertas
buscaron en todos lados,
solo les faltó admirar los Celtas

el sable será
para algunos una ofensa
porque el libertador
su estirpe ya desdeña,
no pretenderá el bronce,
no querrá la estirpe fatua,
los cañones se funden
¿se harán con ellos tus estatuas?
acaso ese sable
te dará la memoria
de la patria?

ya es la bruma♫ ♪ ♫ ♪ ♫
ya es Albión♫ ♪ ♫ ♪ ♫
ese hombre nació jefe
ahora un polizón,
el patrón ahora
renuncia
a su ultimo bastión
es la ingrata patria
ahora tan ajena
son los pérfidos Anchorena
los que por ti son
grandes señores
y
ahora escupen tus miserias

Aquel sable impreciso,
aquel honor del ayer,
aquel símbolo mestizo
aquel noble cincel
es para ese general
paraguayo,
cultor de
ejércitos
descalzos,
patrón de hombres
sin escudos
solo piel.


























el rincon de Federico Vistock.

LOBO SUELTO, CORDERO ATADO.

El heredero de una vieja familia dinástica, quizás Rómulo, quizás Remo: cuenta, que sólo se había quedado, al asesinar de cuatrocientas puñaladas y un beso bizarro a su hermano. Igualmente, la fonda en la que se estaban rozando, estaba a punto de estallar; sus hijos olían a cabaret, y sus abuelos vaya saber a que; el día que Rómulo o Remo mato a su hermano, ese día las estrellas acercaron a la tierra a un humano, hombre obeso, de bonete rojo y dientes blancos, ese cuerpo que sudaba desgano, trajo un regalo y no era un juguete sino un gran habano. Rómulo seguía a Remo, Roma seguía a Delos y todos huían ante tal profundo carmesí. Era un sábado por la noche y Amulio el hermano del Rey salió a aniquilar castas. Rómulo y Remo embarcaron en una cesta, de simple huella y recia esperanza, aparcaron cerca de lo que sería luego su hazaña, y allí se cuenta que fue Luperca, la que los alimento, pero parece que fue mutua la lactación; Rómulo tal vez Remo se enamoró, y Luperca finalmente solos los dejó. Envueltos en un mar de gente ambos huyeron ante la unción, el pueblo etrusco los alababa, como a dos reyes, como a Palas Atenea tantos hombres galanteaban. Llegaron al Lacio tierras fértiles si las hay, cuadraron la ciudad; atentado a la libertad, cerco firme, corral de metal, hierro fundido al alma, que jamás volverá a volar. Los pájaros soñaban y los dos prófugos mostraban sus garras, como una antesala de lo que se avecinaba; la sangre oblonga correría por los ríos como en la Roma quadratta, y ante la violación de la propiedad privada, Rómulo mató a Remo de cuatrocientas puñaladas. Finalmente sólo quedo; su hermano sangraba, sudaba, agonizaba y él sentado en el trono que forjó a acuchilladas, miraba la triste escena sin murmurar palabra. Su herencia sería patricia, de firme quijada, alta alcurnia que al pueblo despreciaba; dioses terrenales, escribas, que al mundo formaban, dando nombre hasta la más simple mirada. Y así entre fraternas artimañas se concibió la historia humana, tan colérica como truhana.

FREDERICH VISTOCK
-----------------------------------------------------
A las copas
a las armas
a las "chochas"
con guirnaldas

de lamé
al cabaré,
ronrón de gata
que succiona
el glande
de un finés

las damas finas,
de abolengo,
¿si se enfrentaran
a horcajadas
a ese
cubano
marinero?
a ese negro,
tan
tan
recio
que
les disipa
con caderil contoneo
el vacilar lento,
y,
sus
rivales,
esas
negras,
tan odiosas,
esas chinas
insidiosas,
esas mozas,
que nunca
suben
a una
carroza,
con finura,
se deslizan,
en la noche
de apostura
sin embargo
comatosas,
solo usan
las carrozas
para
taparse,
con un manto,
de baldosas

las madres bien,
no hacen ni dejan,
el domingo fieles
y de sudario
se incan
ante el campanario;
las otras,
mas terrenas :
quehacer milenario
hacen vibrar al mundo,
hacen cantar al canario

las otras damas,
que se dicen
ser de Alaska
esconden con discimulo
todo el humo
y
la espuma
de la casta amargura

Zara goza
Santa Rosa bebe Lima,
son sus
amantes
militares,
hombres
muy hombres
a raudales
almas en pena
siempre hirsutas,
esas mujeres
son tambien vergeles,
caminan con sus joyas,
desfilan por los cuarteles
pero ellos
todos marchan
todos cuadran,
su marcial
parada,
ellos rezan ,
con la diana,
siempre firmes,
de ello se ufanan,
pero
cuentan sus
pecados,
no en la damas,
sino
en el pecho,
de la madama,
esa virgen
virgen de canas,
una madama
no muere ,
sino en la cama.








La Guardia de Doña Encarnación- (poema a la CONFEDERACION ARGENTINA.).




Colorada la divisa,
genuflexa la sangre,
el incordio
la pampa
inextinguible

la pulperia
el facón
la vigüela,
la vida
al Reaturador,
la voluntad
a Doña Encarnacion

Los engrupidos,
los doctores
que saben de faenas?
si
solo describen...
las penas.
Esos unitarios
afrancesados,
enemigos del mate,
enemigos del asado
la cruz nos protege,
la mano diestra
de Juan Manuel
el que monta hasta Palermo,
el que hiere hasta en Jujuy
el que nunca ha de caer.
El cuchillo,
la Pampa,
la fidelidad,
el punzó
la estirpe,
el facón
la sangre
que es del Restaurador
como la vida,
de la Federacion,
la
que demanda
del gaucho
el valor,
el respeto a
Encarnacion,
la vida
a la Federacion,
el bautismo
con acero
y la sangre
como unsion.




domingo 26 de octubre de 2008

Entrerriano


¿Fuiste un hombre justo,
Justo?
Mas como aquel,
antiguo circuncidado,
no te ahorcaste,
tu en cambio
tomaste las veinte monedas
pero Juan Manuel,
no fue Cristo

la cifra es 20,
fue un 20 de febrero
Pedro II sonrió en Ipanema,
mostrando los dientes perfectos
20 monedas,
el precio de una diadema,
ella,
la balanza,
que pesa,
día a día,
a los Braganza.

¿Habrá sido una buena paga?
¿fue justo tu precio?

José fue tu otro nombre,
allí si te hermanaste a Cristo
pero aquel José del desierto,
era un justo,
lo que tu
federal ,
venido a gaucho en India Muerta,
nunca fuiste.
Fuiste Judas,
la corona,
no de espinas,
la corona,
de Lisboa,
se la ceñiste a Pedro,
no era de espinas
....y el emperador,
alegre y solemne
brindó ese 20 de febrero
con caipirinha.

Sudario



Jorgelina Rafaela,
cambia la pana verdolaga
por su sudario,
del Concilio Vaticano,
no,
no,
no es blasfemo,
su discimulo
solo mudo
y
muy derecho
y
muy humano.

Jorgelina Rafaela,
se monta su mantilla española
Cándida,
contrita,
sumisa,
se rasca
su mejilla hundida
su nariz herculea,
agradece, compunjida
ser instrumento
de la mano de dios.

Jorgelina Rafaela
se monta su mantilla española
es santo el hábito,
conciso
el oficio

Jorgelina Rafaela,
coloca su mantilla española,
trémula, alta , enjuta,
peina su bigote
su mostauche marcial
y reglamentario,
su escondrijo
de estolida faz de Pantera Rosa

Jorgelina Rafaela es Cluny , es Cister
es Jorge de Burgos y Edmund Burke
es la colonia, la encomienda, el medioevo.

Jorgelina Rafaela,
se monta su mantilla española
junta sus manos,
ora,
ora,
ora por los vivos,
porque Dios gobierne al mundo
por los que no tienen entidad,
por la Patria,
por la Nacion,
por la Cruz, (la propia y la ajena)
Jorgelina Rafaela se monta su mantilla española
peina su bigote marcial
y juega a la generala,
juega a los dados,
con el destino de no pocos

Jorgelina Rafela,
se monta su mantilla de generala
de catolico vivir,
pero siente el caño frio
de la Magnun del destino,
la siente en el recto,
cree que es su Golgota,
pero prefiere una sonata ,
marcial serenata de clarin
mientras se monta su mantilla
de falaz generala,
y se inyecta
su manto de olvido y patria





D.Q. vs. Choripán parrillero ( Hinchada Bullanguera)




Poco cultos,
pero inventivos,
van en bondi,
tomando vino,
oliendo a chivos.

Uno manda,
cuan brioso jefe,
no vaya a ser
que alguno pretenda
y descabece

Salta uno,
cantan todos,
una marea
de beodos

La amistad,
la adversidad,
el desengaño,
y
el triste record,
de nunca,
pisar los baños,
no son engaños,
son los saurios
y
es la feliz esperanza,
de coronar todos los años,
ese sueño
que es tan vuestro,
que no se trunca
como los del resto
los
los mantienen
lejos nuestro,
un alambrado,
ulcerado
son 11
igual que
el resto
los cándidos
argentos
que putean
al sargento.

Todo canto,
irascible aliento
el lenguaje
nacido en 1604
sufre
un pérfido tomento.

Esta triste
patria argenta
es artera,
es violenta,
sin embargo,
nunca huye,
de su encanto
de vileza,
es su imagen
mas certera,
es la hinchada
bullanguera,
es su falta,
es su esencia.

Oda a la Divina Martha.




Oh Martha,
tu que en un caleidoscopio giroscópico
haz creado vida tras la vida,

oh Martha ¡,
tu que construiste obeliscos egipcios,
engullidos por multitudes arteras

Oh Matha,
tu que entrastes con Fidias al Partenón,
tu que reviviste el querer de Pericles ,
que caminaste junto a Praxiteles via coaxil


Oh Martha,
tu que pagaste la deuda perpetua,
que es de todos,
tu que amaste a Warhola
a ella,
la madre
de
la Campbells
la que es una
la que viste estolas.

oh Martha,
tan amarilla,
de perpetuos Ray Ban de Caravaggio
siempre el arte,
siempre el vientre,
la sana locura,
el talento ,
y
las ganas de verte a ti,
danzar
en un mar
de Dom Perignon,
Marilyn's
y
fauves.

oh Martha
recuerdo tu imagen
en la batalla,
velando las armas,
bañándote,
en un jappening
de vida,
y
champán

oh Martha,
sacrifícate por nosotros
cuan virgen del buen dolor
entierra a Lautremont ¡
con el al mogigaterio
de Libertador
mientras
te bañas en Dom Perignon
junto
a tus Ray Ban mancebos.

sábado 25 de octubre de 2008

José... Y PIPINO EL BREVE ( largo de mente y de cintura nomás)



AQUI PONGO UN ESCRITO DE MI AMIGO Y HERMANO FEDERICO I DE BISTOKIA, GRAN PENSADOR, Y BEBEDOR, GRAN AMIGO Y POETA. EN FIN, UN GRAN HALAGO QUE ESTA PERSONA NOS DEJE SUS ESCRITOS, PARA TODOS "EL HEROE DEL WHISKY".
Cuenta un amarillento y añejo libro tirado en algún rincón de Buenos Aires, que deambulando por los bares de esa ciudad iban Juan Cruz y el Lobo, estos encontraron a un viejo zorro echado sobre la barra de un bar. Allí estaba su temible rival, tenia puesto su uniforme verde de pana, todo apolillado, carcomido por el olvido; sus estrellas ya estaban opacas y sin sentido, la mayoría se le habían caído; este giró su cabeza al ver por el espejo que una sombra se acercaba, de pronto los enemigos estaban cara a cara, Juan Cruz lo miro fijamente, no se declamó palabra; el viejo esbozo una sonrisa, la misma que al demonio aterraba, el lobo mostró sus dientes para ver que efecto engendraba, pero el degradado hombre se dio vuelta, y entre balbuceos y arrogancia le pidió otro Whisky doble al barman. Dice Cruz que el castrense había perdido su alma en una timba arrabalera y que su espíritu lo había vendido en una madrugada por un par de tetras que avinagraban. El bar estaba oscuro, la barra apestaba, a lo lejos una tenue luz alumbraba la encrucijada. De repente Juan Cruz se fugó como en toque de queda, es que él sentía la sirena como en esas noches siniestras; a tras suyo salió su amigo, en la huída dejo caer dos jeringas y una cuchara amarga, el viejo alucinado se reía a carcajadas, es que tenía ante sus ojos lo que él en su gobierno tanto añoraba. Juan Cruz corrió sin rumbo por la estela de agua, saltando charcos y esquivando barcas, es que esa noche los mismos de siempre se habían encontrado en una ajustada barricada. El viejo cargado de odio y temor apretó el vaso y le dijo al barman que ya no podía tomar más nada, su hígado ya no respondía ante tantas cagadas. Se dice por ahí que esa noche, la luna brillaba como si estuviera llena, el viejo volvía a su casa como siempre pasaba, tambaleando entre autos y casas; pero esa noche nunca llego, en el camino fue sorprendido por dos personas, que lo subieron a un auto como en los setenta pasaba y lo llevaron a un basural –tal vez el de José León Suarez- como vengando a la poblada, y al otro día unos niños descalzados callejeaban la zona y allí hallaron al anciano muerto, con una garcha en la boca y una botella de escoses incrustada por donde se caga.
FREDERICH VISTOCK.

La dureza,
el rigor y la reciura,
son el bronce,
que cede ante
tu audaz movimiento
ahora q ordenás
que se rompa
el temple metalico
que en vida
nunca perdiste.

Sueltas las rodillas,
sin presion sobre la montura,
desde 1850,
en posicion ecuestre
de marcial contractura
(¿ estabas dura?)
El mármol, tu casa
el bronce ,
por piel,
la gloria,
la esencia
la negacion primera,
es la hiel.
Hoy entrás en templos Bernardinos
no por órdenes,
si no por causa
ya no te basta la quietud
del recuerdo en las plazas
Ese templo ,
enfrentado al balcón
de la rosacea casa,
ese frontis griego,
esa casa,
esa llama
que no es tu espiritu
este son,
mestizo acaso ?
que es arcano,
impoluto,
está aun contigo,
es lo que mueve,
como todo
la primer esencia
la q está ahora,
que es terrena de nuevo,
como el ruido de tu piernas
de bronce,
son tus pasos
que resuenan
en la nave,

son tus pasos,
es tu leyenda,
a la derecha,
son tus cenizas,
mas no ya tu cuerpo,
ahora el sepulcro,
es todo tuyo,
tus compañeras
de otros lados
las estatuas
perciben tu sangre
que ahora es yerta,
que ahora es seca
es polvo,
de mercurio
es cenicienta
es igual
que en 1850
es el bronce,
bronce hercúleo
que ahora brama,
con el eco,
obvio,
inhumano.

Tus ojos de bronce,
divisan la cripta
todo es mármol,
el tiempo,
suspendido,
mas no tus esencias,
que son rectas
que no ceden
que siempre perviven,
que ya son estatuas,
que ya son pasado,
que ya son catedrales,
que dejan ver
tu entrega,
dejan ver tu
Yapeyú,
que te dio
el bronce,
la patria,
el infinito
fue en la tierra
india
fue
en
Yapeyú
la fragua
del
mito.




Hola hola

BARBADO WHISKY MATINAL es mi nombre y apellido, soy un excelente asador, y el brindis profesional es mi profesión. ademas, cada tanto, entre sopor y sopor escribo algunas poesias.
Vivo en un lugar con Godos y Cruces, en Mendoza, Argentina.